pintando en casa

Pintura: Torbellino. Poesía: Otra. Miguel Oscar Menassa

2012-02-06T16:00:00.000-08:00

OTRA

Ámame con la violencia de las amantes griegas
que suelen perfumadas esperar a sus hombres
en pequeñas alcobas de tierra en las colinas
porque tengo en el alma profunda una tristeza.

Ámame con la esperanza de los sacerdotes fenicios
que solían navegar junto a sus fieles
en alocados mares de variados colores
porque tengo en la mirada serena una tristeza.

Ámame con la furia de los famosos tigres de bengala
que suelen silenciosos esperar a sus presas
en sospechosas guaridas en medio de la selva
porque tengo en la boca sedienta una tristeza.

Pintura: El bien y el mal en acción. Poesía: .Adiós, cultura, mi señora. Miguel Oscar Menassa

2011-12-07T14:37:00.000-08:00

ADIÓS CULTURA MI SEÑORA

Cuando pequeño escuchaba hablar a los mayores:

Ella, un día, abriría sus puertas,
para que yo entrara, por fin, a la vida.
Joven príncipe entrando al palacio que le corresponde.

Yo crecía
y mis amigos crecían
y todo era esperanza.

Estábamos aniquilados por una ilusión:

Ella un día abriría sus piernas, sus puertas, sus ventanas
y nosotros entraríamos en ELLA como ELLA en nosotros
y, en ese instante, el reino de los cielos en la tierra,
sería la cultura.

Con el tiempo, esperando y haciendo nuestras cosas,
-esperando de día, haciendo nuestras cosas por la noche-
fuimos transformando todas las ilusiones en banderas.

Salimos a la calle para gritar:

¡la cultura es nuestra!

¡la poesía al pueblo!

¡la mujer a la poesía!

Gritábamos de todo, después,
percibimos los aullidos de Hiroshima,
empobreciendo cualquier dolor.
Dejamos de gritar.
Con los dientes apretados,
con una palpitación interior, increíble,
como si la vida fuera eso, apretar los dientes.

En la quietud de ese silencio pasaron años.

Éramos empecinados, amábamos con fervor las ilusiones
y esa pasión entre los hielos,
fuego brutal que aún me sobrevive
y canta en el propio centro del silencio mortal,
-que me sobrecoge para matarme-
una canción,
última entre tus brazos.

Adiós,
viejo deleite cuando niño
y pensaba llegar a las estrellas.
Mi señora, guardaré en mi corazón las huellas
de haber hecho el amor con usted y algún día,
no me lo perdonarán y, sin embargo, me confieso:

Yo fui feliz entre sus carnes de violetas

Cuántas veces un soneto hizo estallar mi corazón de porvenir.

Cuántas veces la armonía, la perfecta armonía, vuestro Dios,
hizo que de mis ojos cayera una lágrima.

Y acunando a mis hijos,
supe recitar, acompasadamente,
de los grandes poetas, los mejores versos.

Y viajé por las sílabas buscando la longitud exacta de la noche.

Y calculé el destino de una vocal durante años.

Y me até a las palabras.

Y viví maniatado entre las hojas de los libros.

De seguir por ese camino me tocaba la gloria,
más, una tarde, inexplicablemente, comencé a crecer.

Las palabras no cabían en las frases.
Las frases se caían de la página.

Mis sentimientos agrandaban el corazón del mundo peligrosamente.

Y al caminar,
tropezaba con las palabras
y caía.

Una
y otra vez.

Y las palabras se metían por mis ojos abiertos
y me dejaban ciego, y ahí,
precisamente, vacío de negruras,
transparencia donde la blancura hace pensar en el infierno,
la Poesía me tendió su mano y en esa algarabía,
-borrachos de habernos encontrado-
rompimos,
trastabillando juntos, todas las barreras.

Ella deformó su ser en el encuentro
y yo,
entregué mi vida en el adiós.

Miguel Oscar Menassa
De "La patria del poeta", 1991

Pintura: A orillas del Guadalquivir. Poesía: Ventana coloreada. Miguel Oscar Menassa

2011-11-30T15:02:00.000-08:00

VENTANA COLOREADA

El gesto del niño
que te miraba a través
de la ventana empapada

la esperanza
de que fueses blanca

la ternura piel
que tú guardabas

todo quedó conmigo.

La calle perdida
entre otras calles
tu casa mar
tu padre marino
los hijos de tu padre marino

la pieza número
con su cama alta
y tu piel de afuera.

Así te conocí
después de amarte
por la ventana abierta.

Y aun queda conmigo
cuando me deslizo
dulce
por las sendas de tus hombros
tu voz
dulce
aquí
tan cerca.

Pintura: Trazos de mujer. Poesía: Cuando ella ponía sus gritos en el cielo. Miguel Oscar Menassa

2011-11-28T11:49:00.000-08:00

Cuando ella ponía sus gritos en el cielo

Cuando ella ponía sus gritos en el cielo,
yo la contemplaba como si morir fuera poco
y tratando de imitar sus aullidos de amor,
le gritaba en el cuello: soy tu hombre.

Cuando ella volvía del cielo en llamaradas,
yo la contemplaba como si vivir fuera todo.
Y el fuego de sus ojos anidaba en mi sangre,
su ardiente fe, despedazada en mis ardores.

Después, diluídos sus gritos, ojos cerrados,
entrábamos en la vasta zona del silencio.
Un cigarrillo o dos, alguna palabra distraída.

Después, aún, agotadas la comida y el agua,
agotados los suspiros, los fuegos, los ojos,
nos corríamos, vivos y muertos, hasta el amor.

Miguel Oscar Menassa
De "Poemas y cartas a mi amante loca joven poeta psicoanalista", 1987

Pintura: Primer embarazo. Poesía: Todos los cuentos terminan con la vida o con la muerte. Miguel Oscar Menasa

2011-10-19T16:13:00.000-07:00

TODOS LOS CUENTOS TERMINAN CON LA VIDA O CON LA MUERTE
I
El campo siega los corazones jóvenesy éstos ya no se parecen a las garzaso a los patos volviendo de la lagunamojados y despreocupados del frío de la tarde.
Tú eras libre y pequeña en la provinciaantes de la ciudadsolías descorrer las tranquerasque detenían las ovejaspara verlas trotarpor los callejones de tierra.Solías aprovechar tu díaviendo el crecimiento vertiginoso de los trigos
Las manzanas por detrás de la casa.La ciudad es melancólica y familiarpero en el campo de mi corazónríes y saltas por entre los tabiques hasta reventar de alegría.Morir en la sangre de mi corazón.
He caminado y violado en los alrededores de tu piel mi [juventuddeteniendo y deteniendoel hilo de tu virginidad.He corrido como los caballos de tu infanciaque te excitaban y temíaspara llegar un poco antesen el mismo momento al límite de la nochepor no haber creído en el crecimiento de las flores de tu pueblo.
Ahora vuelvo mi rostro y las oraciones de mi niñez hacia tipara convencerte de la soledad de los hombresPuedo agitar las banderas de las discordias y la cordialidadpara vencer tus años de padre y madrevenidos de un país extranjero o de la provincia.
Hemos estado juntos en la ciudadtan cerca de mi oficio como de la maldadtan cerca de mi oficio como del amory sin embargo ahoraadiós querido mío estoy cansadate descubrome ahogan las habitaciones de tu casadebajo de las casasy tú no eres el misterio ni el alga ni el juncoque turba o desborda la soledad.Me ahogan tus diálogos con el vientoy las conversaciones desenfadadas y violentas.

Pintura: "Conversaciones". Poesía: "Nosotros éramos todo el mar". Miguel Oscar Menassa

2010-12-23T09:12:00.000-08:00

NOSOTROS DOS ÉRAMOS TODO EL MAR

En verdad jugábamos
en el mar
en la tierra
algunos días en nosotros
Eran necesidades innegables
las playas
la gente desnudándose detrás de las carpas
anticipándonos una extraña piel
más suave que el delirio de la tierra
o el presentimiento de un país libre.

El baile de arena comenzaba

los hombres corrían alegremente
sobre el mar
dejando las caricias de sus risas
en tu cuerpo
en la extraña sumisión de las olas
frente a tus pies
en el atlántico de tus ojos
que luego compartíamos
entre piedras lisas

cayendo de cualquier manera a la noche
a todos los hombres
que habían jugado por tu vida
con el amor
con la juventud de la tierra
con la severidad del mar.

Pintura: "Fugaz alteración". Poesía: "La muchedumbre". Miguel Oscar Menassa

2010-06-12T03:27:00.000-07:00

LA MUCHEDUMBRE

Nada se sabe de ella hasta el estallido,
la muchedumbre calla su verdad.

Nada se sabe de ella,
porque no es ella una mujer que dice:
venidme a prender,
soy la muchedumbre, tan coloquial y ancha,
brutal y natural amada,
sobre las crujientes olas del hastío.

La muchedumbre cuando nace no deja nada en pie.
Una manada de palabras,
de sangre y de palabras,
de sangre amarillenta y luz
y leche fresca
y podrida leche entre los ríos
y el pus maravilloso estallando en las tripas,
saliendo a borbotones.

AMARILLENTA libertad
vago entre las fronteras de lo que fue dolor
Toda ruina anonadada de mi ser.
Soy,
la voluptuosa agonía de las grandes enfermedades,
agonía donde la sangre -rojo y percal-
entra en los ojos,
donde la sangre -galope y furia-
deja en el pecho,
un ruido interior a ser humano,
incompatible con las cumbres.

Mareas y delirios,
búhos nocturnos y búhos del amor.
Búhos atolondrados por el sol,
sacudidos por la violencia del sol,
búhos descuartizados.
Imperfectos pedazos de sol entre tus carnes,
búho de la libertad,
femenino y feroz,
búho de la muerte.

Pintura: "Renuncia". Poesía: "Alguien se está pudriendo". Miguel Oscar Menassa

2010-06-09T15:38:00.000-07:00

Alguien se está pudriendo

Alguien se está pudriendo, amor, entre nosotros.
Ella echó una bocanada de humo a la deriva y me dijo:
Un calor terrible desprende de mí, vahos del tiempo.
Un calor del infierno muerto en mi bajo vientre.

Son el olor de nuestros cuerpos contaminados por la niebla.
Ella volvió a fumar como si fuera a contestarme y se calló.
Su cuerpo se enroscó como si fuera el humo de sus labios.
El incendio estaba por comenzar, su boca ardía como el sol.

Nuestro cuerpo pudriéndose por el calor y la comida.
Apagó su cigarrillo en mis labios y me besó largamente.
Me susurró al oído palabras de viento, hojas secas, caídas.

Es el olor de nuestros cuerpos muertos en descomposición.
Se apretaba contra mí como si fuéramos a caer juntos al vacío,
pero no caíamos, el fuego había devorado todos nuestros sueños.

Pintura: "Calor en Navidad". Poesía: "Ella es una gordita simpática". Miguel Oscar Menassa

2010-06-06T14:49:00.000-07:00

Ella es una gordita
simpática

Ella es una gordita simpática que veo en el café Gijón.
Suelo encontrarla de madrugada tendida en vanos sueños.
Española de ser y de sustancias, nació en Castilla
y su mancha, es haber amado, de por demás, a Dios.

Siempre la encuentro hablando de sí misma:
Que soy muy gorda, que no tengo más arreglo.
Que me tiro veneno en el cuerpo para morir.
Que si te beso, majo, te pudro para siempre.

Soy el solo silencio negro de la noche.
lo que muere en Madrid sin que nadie lo note.
Un hilo abierto de luz que nadie quiso ver.

Yo me dejo caer rendido en una silla a su vera
y me siento Gardel cantando el tango Mano a Mano,
le cojo la barbilla y le digo: ¡Ah Gorda, Gorda!

Pintura: "Tercer embarazo". Poesía: "Quinto dios o dios de la realidad". Miguel Oscar Menassa

2010-06-05T04:10:00.000-07:00

QUINTO DIOS O DIOS DE LA REALIDAD

Padre nació del mar
envuelto entre las verdes hojas de los olivos
creció contra las olas.

Pintura: "Paseando por los Andes". Poesía: "Estación de tedio". Miguel Oscar Menassa

2010-06-03T05:01:00.002-07:00

ESTACIÓN DE TEDIO

Uno
nunca se siente solo las noches de verano.

Cuando el sol
ha dejado caliente las chapas
y este humo con olor a puerto
que escapa valiente
de mi boca contra el vidrio
y mi nariz contra el vidrio,
haciendo huecos de calor
en esta mañana de muchachas,
de puertos, de gente pequeña a mi lado.

De calles empedradas
mirándome interminables
que me penetran con el sol del ayuno
y me quieren.

Uno
siempre se siente solo las noches de invierno.

Cuando añora el aliento del amigo
entre el pecho y una canción,

cuando ya no se escuchan
las palabras templadas
de la compañera nocturna

y pierde
con el último movimiento que hace
el único calor recuperable.

Pintura: "Pasaje por el dolor". Poesía: "La mujer y yo - 12". Miguel Oscar Menassa

2010-05-26T05:27:00.000-07:00

LA MUJER Y YO

Destierro de mi vida el llanto,

lastimero, por lo que no tendré.

Observo con inteligencia varonil

lo que ya nunca habrá y no lloro,

no maldigo haber nacido hombre

ni que hayan existido antes de nacer

las veredas, el canto, el sexo abierto,

la locura, las calles alumbradas,

el terraplén, los pájaros cayendo.

Que hubo antes de mí, hermosas mujeres

que amaron a otros hombres, tuvieron otra piel.

Acepto sin rencor provenir del polvo

en todos los sentidos, tierra y amor,

sexo y delirio, todo polvo del polvo.

Quevedo aquí, Vallejo a mi costado,

Machado doliéndose del camino hecho

y tú y yo y el mundo, amada, que nos traga,

si no dejamos de llorar no veremos el sol.

Así, le dije, que lo decido hoy mismo,

aquí contigo en nuestra propia casa:

Los muertos no existen, ya están muertos

no sé porqué, dolidos, seguir llorándolos.

Y la vida, exactamente, plena, no existe,

¿para qué seguir ambicionando eso?

Sin sufrir por lo que ya no se ambiciona,

sin llorar ni a los idos ni a los muertos,

comenzaremos a escribir un nuevo verso

y ese verso, clave del tiempo atravesada

por la pequeña alegría personal

de sentirnos felices sin nada que llorar,

morirá para siempre la pobreza,

el mal querer, la angustia por el sexo

pero nunca habrá ni paz, ni libertad

y seremos bellos, altos, bien alimentados

y nos pasaremos siempre haciendo la guerra

contra los feos, bajitos, mal alimentados…

A ver, mi amor,

me dijo ella al borde del enfado,

un verso llano, posible, cerca de la tierra

sobre el que se pueda caminar sin sobresaltos.

Un verso que nos diga la verdad de la vida,

que nos hable con claridad del dolor,

de la pequeña esclavitud de las mujeres,

un verso, querido, que haga la guerra

y que lave los platos con nostras.

A ver, querido, un verso, que me libere de ti

quiero verte decir, sereno, en algún verso

que tu amor podrá sostener mi libertad.

Abre la celda donde me custodias,

libérate en un verso, vuela fuera de ti.

Mirad, mujeres, mi hombre se arrodilla

al paso, inquietante, de la bella.

Escribe, amor, en un poema, que tu amor

ilimitado y eterno, terco e infinito,

es capaz de alegrarse con mi partida

y esperar que yo crezca para amarme.

A ver, querido, escribe en un poema…

Compulsado por ella intenté decirle la verdad:

Fumo y escribo desde los doce años,

cuando me dejan solo me masturbo

y estoy contento siempre sin saber porqué

y a ti te amo porque sí, sin apenas motivos.

Por eso, ahora, quiero extenderme

en un verso sencillo, en plena tierra,

en el centro mismo del asfalto

para poder amarte sin murallas

y entregarme fatal a tu ceguera

y dejar escrito en algún verso,

amo su libertad, amada señora

y más que eso,

la pienso todo el día en libertad

y nunca pude comprender porqué

te quedabas, sumisa, a mi lado

esperando que yo consiguiera

alguna libertad y te la regalara.

Después, llegué a pensar que no me amabas

que estabas a mi lado porque mi belleza

mi manera de entregar mi cuerpo al amor

te defendían de Dios y un poco de tu madre.

Y, luego, algunos sucesos sin mayor importancia,

siempre necesitabas un dinero que nunca tenías.

Eras terca y celosa de la manera más sencilla,

“no quiero, no quiero, no quiero y no me importa”

y te abrías de piernas y cerrabas tu corazón

y yo, no te comprendía pero te amaba,

te amaba con fervor, sensible a tus palabras

siempre te hice creer que te deseaba.

Que era yo el que quería esto o aquello,

trabajé duramente hasta conseguir

construir en el mundo tus ambiciones

pero te hacía creer que mías eran tus ideas.

Ella me interrumpió convulsionada para decir:

es verdad que hay cosas que Dios no me permite

y de preferir

preferiría que mi madre viva para siempre

y, también, es verdad, que ciertas tardes

se hicieron algo más claras con tu dinero

pero yo, mi querido, quiero dejar claro

que no soy ni terca ni envidiosa y

me gustaría recordarte sin malas intenciones

que la primera escena de celos me la hiciste tu.

Y desear, mi amor, ¿quién entiende el desear?

Tú me deseas, me deseas, así quieres que crea

pero sólo me besas cuando siento ese ardor,

cuando mis labios se incendian de locura.

Tú me deseas, tú me deseas, así lo dices

y yo ni puedo, siquiera, tolerar la ternura,

pero cuando yo transcurro indiferente,

a tus caricias, a tus besos ardientes,

sin pronunciar gemidos ni palabras,

enloqueces, de sentirte impotente

y cuando consigo pensar en otra mujer,

el deseo, mi deseo por ella corroe tus entrañas

y como un niño gozas y juegas como un niño,

y como un niño sólo vives por mi deseo.

No quise responderle, mas le dije:

Mi madre vive en ultratumba,

en un paraje, por mí, desconocido

y niño soy y seré siempre, mas no alcanza

y en cuanto al goce te diré: estás en lo cierto,

un hombre sólo goza si ella lo desea

y cuando ella se equivoca y desea con fuerza

que él vuelva del mundo derrotado y triste

el hombre vuelve a casa triste y derrotado

y ella, entonces, alcanza el cenit de la magia

resucita al moribundo y le concede un sueño:

Sueña que eres feliz, querido, que nunca te engañé,

que siempre fuiste sincero de tu parte, verdadero.

Pintura: "Fiesta entre amigos". Poesía: "Zarpar I". Miguel Oscar Menassa

2010-05-25T10:10:00.000-07:00

2 de septiembre de 1976, Calafell.
(provincia de Barcelona).

ZARPAR I

Tengo en mi piel todo el murmullo de mis años.
Primera y última verdad
cálida sorpresa.
Certera combinación donde mi nombre
nombra el fin del otoño, el fin de los ocasos.

Altas fragancias vienen desde el mar

Anuncio, porque anuncian, la muerte del pasado.
Todo es un cielo azul, todo es mañana.

Sé de la sinrazón de amar los muertos
y del oscuro drama de las flores
en la ciudad oculta por el mar.

Mujeres y delirios
sé del amor.

Navegante feroz
entierro mi tesoro en el mar,
voy a la deriva.
Soy
el puro deseo.

III

Amante del destierro
-ciudadano del espacio abierto en mi mirada-
cuando gobierno el mar, mi Dios,
son las palabras que pronuncio
cuando hago el amor.

Nada me falta

poseo del mundo
los días porvenir.
V

El que perfora las opacas montañas
y abre con su cuerpo
un nuevo espacio hacia la luz
el Hombre
que hizo del sol una palabra
y su destino.
VI

Atléticos soldados del pasado
desprecio vuestros muertos.

VII

Dispongo de no se que saber
acerca de la nada.
Ella calma mi sed

Ella
es fuego voraz.
Destructora inefable de todos los destinos.

VIII

Cuando miro la tierra
el rugido feroz de la serpiente blanca
que anida en mis entrañas
anuncia de los volcanes furia y deseo
Hirviente lava por doquier.

Tiembla el océano
-muge como una vaca triste-
cuando mi sed por Ella
se detiene en mis ojos.

Golpes de viento del destino en el rostro
desvían
en el comienzo del invierno
mi mirada,

Soy
deben saber, entre nosotros,
el que gobierna el tiempo y el espacio.

Pintura: "Esperando los frutos del mar". Poesía: "El primer día de primavera en la mañana".Miguel Oscar Menassa

2010-05-22T02:34:00.000-07:00

EL PRIMER DIA DE
PRIMAVERA EN LA MAÑANA

El primer día de primavera en la mañana
hincábamos nuestras rodillas en la arena
y nos despedíamos para siempre
de aquellos
que habían muerto en el invierno.

Faride, la abuela
tomando a los más pequeños de la mano
mostraba el mar y les decía:
el mar está maldito,
mata a nuestros hombres por placer
su perversidad no tiene límites.
El llano nos espera.
Nuestro porvenir
la guerra
contra el llano.
Dominaremos la pradera.

Todo era difícil sin violencia
Faride empecinada
quería que los elegantes hombres del llano
casaran con nuestras mujeres.
Todo era difícil
cuando con lo único que contábamos
era con el amor.
Faride empecinada
montada en un caballo blanco
como la nieve de los Alpes,
abrió sus brazos hacia el cielo
estrelló su mirada contra el enemigo
y ordenó avanzar.
Avancemos
hijas
todo está perdido.

Pintura: "Paseando con los niños". Poesía: "Comunicado número uno". Miguel Oscar Menassa

2010-05-20T15:45:00.000-07:00

COMUNICADO NUMERO UNO

He perdido mi corazón y mi deseo.
Quién se animará a resucitarme
Quién querrá ser mi dios y mi destino
Loas para quien se anime
Loas y suspiros de tonto enamorado para quien lo consiga.

Sólo me queda de pasión una pequeña violencia entre las manos,
tratando de matar lo que no puede morir.

El necio que tengo en las entrañas necesita ser esclavo de una pasión.
¡Quemadlo en la hoguera!
Quién podrá atarme al palo mayor de su embarcación y arrastrarme sin rumbo. Atarme sin piedad, dejar que el viento marino destroce mi razón.

Pintura: "Primer embarazo". Poesía: "Busco, sigo buscando". Miguel Oscar Menassa

2010-05-16T10:42:00.000-07:00

BUSCO SIGO BUSCANDO

Busco sigo buscando
entre las esperanzas.
Ato mi razón
descuelgo de ella
un sinsentido.
Te escribo
dejo pasar
entre las teclas de la máquina
los afectos más reprimidos.

Hoy estoy ágil
como una paloma entre los buitres
como una paloma decapitada por la paz.

Un ajetreo en mis entrañas anuncia
el espacio nocturno para mis ojos.
Fuera de mí volando a ras del cielo
desorbitados a punto de caer.

Bebo inmaculado licor
entre tus piernas de gacela perdida
de gacela abierta a los manantiales
de gacela estropeada por la ciudad.

Busco entre los recuerdos
una esperanza
y no encuentro recuerdos.

Escribir, también, contra mí mismo.
Tanta locura
tanta alegría en medio de tanta locura
más que tocar fondo
me elevo entre los astros
espuma de cielo
me dejo comer por el vacío.

Soy una de las últimas astillas
de la tierra
ya no puedo volver ni detenerme.
Hacerme fuego es mi destino
incendiar, también, el universo.

Fresas y fresnos marinos trópicos del deseo,
aleteo fugaz contra las olas y los vientos.
Me imagino sentado en una silla para siempre
ligando el mundo apasionado entre mis letras.

Páginas como gigantescas olas oceánicas.
Lento devenir entre las letras
como si fuera entre montañas y
valles de sol y ríos desolados
cortando las ciudades del amor.

Tejo una red de versos incalculables,
teja conmigo amablemente en el deseo
y deje que sus ojos se vuelen de sí.
Hágase universal
recorra el espacio celeste
en el poema
cielo y vértigo
para sus ojos desorbitados
y ahora puede decirle a su mujer:
Te escribo
ves
te escribo en las paredes
pongo tu nombre ciego
en las paredes.
Viajo con destreza
por tu piel
toco el Universo.

Pintura: "Abismos imposibles". Poesía "El rey". Miguel Oscar Menassa

2010-05-14T04:56:00.000-07:00

EL REY

Fui lo reconozco,
el rey de la locura,
el que mejor podía vivir entre fantasmas,
el que vivía solo.

Fui el tiempo de la voz,
la flor de los acíbares.
Ronca, desesperada, sorda voz,
inolvidable mutación primera.

Fui
un grito en medio de todos los silencios.
El estallido del payaso
cayendo entre las fieras.

Pintura: "Bebedores de cerveza III". Poesía: "25 de enero de 1977, Madrid". Miguel Oscar Menassa

2010-05-13T15:19:00.000-07:00

25 de enero de 1977, Madrid

me parece una tontería seguir escribiéndote, sé que no entenderás.

Te dije
me importa nada, todo me da lo mismo.
Hablaré
y haré estallar mi cuerpo contra la opaca montaña.
Todo me da lo mismo, mi vida es el tiempo de los huracanes.
Mi mente no es
la estúpida maquinita de calcular que tú conoces,
mi mente es el tiempo,
tu cuerpo abierto como el sol, eso es mi mente.
Me alegra que vivamos de cualquier manera
La pasión,
ya lo averiguaremos,
es un arte.

Pintura: "Los visitantes". Poesía: "Juegos prohibidos". Miguel Oscar Menassa

2010-05-06T15:19:00.000-07:00

JUEGOS PROHIBIDOS

El mundo es un giro de viento;
abre las puertas detenidas;
yo abro las puertas,
yo soy el mundo.

Hablo a las baldosas
con la lentitud ingenua
de la renovación,
yo me renuevo.

Salto las ventanas viejas
de un barrio pobre
y amo a las muchachas
aun despiertas.

Les dejo el corazón
y luego parto.

Conmigo queda el aliento
que más tarde doy
por las calles de aquí,
por donde caminamos todos
todos los días.

Al llegar a las esquinas frías
me detengo,
miro el cielo:
no es imposible.

Y vuelo entonces sobre esta sonrisa atlética
para cubrir
algunas faltas de amor.

Pintura: "Delirio de amor". Poesía: "De hambre y de libertad ya hemos muerto". Miguel Oscar Menassa

2010-05-05T14:51:00.000-07:00

DE HAMBRE Y DE LIBERTAD
YA HEMOS MUERTO

Ya fuimos el águila nocturna,
tocada en pleno vuelo.
Somos ahora una manada de bisontes.
Platas antiguas y soledades caen,
bajo el murmullo de nuestra locura,
corriendo hacia el futuro.
Ídolos de papel caen,
esmaltados ídolos,
macizos ídolos de piedra caen,
monumentos, antiguos ídolos.
Ídolos del semen infinito
y de la vaginas abiertas a los cuatro vientos,
caen ídolos de bronce, marcas históricas,
-aparentemente indelebles- caen,
se sumergen en nuestras palabras cotidianas
abandonan su soledad marmórea,
viven con nosotros.

Fuimos la mejor ilusión,
la suprema ilusión de los contrastes.
Al día oponíamos la noche.
Al sol, la luna.
Al hombre oponíamos la mujer.
Al sexo, la palabra.

Después vino la muerte,
roja, bordeando los colores del muérdago,
alterando los ritmos respiratorios,
el bien, alterando el mal,
rítmicamente alterando, todos los sentidos.
La muerte vino a vivir, tranquilamente, entre nosotros.
Poderoso ídolo entre ídolos, en nuestros brazos
majestuosa reina de la libertad, cae.

Pintura: "Danza de la fortuna". Poesía: "Poema III". Miguel Oscar Menassa

2010-05-04T13:56:00.000-07:00

POEMA III

Allí donde la tierra desangra sus jóvenes claveles
allí te espero.
Entre la sangre y el lejano carmín del humo del cigarro.
Entre las soledades
estos viejos papeles manchados por tu risa
-entrecortada al alba-
y tus miserias como anchos y calurosos abrazos
y las diademas sobre tus pechos abiertos en el mar.

Allí donde los dioses tejen el vuelo de los pájaros
allí te espero.
Blanca extranjera mía perdida entre el tumulto
y el misterioso volar de las alondras en tu cuerpo
alondras en tu cara, nada de pájaros cantores
sólo tu sexo
sólo el volar de las alondras
-antiguo y silencioso-
hacia el aroma de tu sexo.

Pintura: "Encuentro". Poesía: "Vida cotidiana". Miguel Oscar Menassa

2010-04-30T02:50:00.000-07:00

VIDA COTIDIANA

Cuando el coloso aullante de la duda
abandone mi extraño corazón,
seré el amante, que ambicionan tus ojos.
El cruel amante negro,
el que te mata y muere cada vez,
la más remota capa de la tierra
y el silbido ululante del corazón del tiempo.

Soy el futuro, amante, que te espera,
el tiempo envuelto en luces,
la maraña espectral de las horas que pasan, rota,
parcialmente dañada la cara de la muerte,
por el feroz encuentro,
donde mi corazón late al compás,
de los latidos negros del corazón del sol.

Seré, cuando el gigante malherido muera,
misterioso sacerdote en tu vientre abierto
oficiando el milagro de la carne.
Conteniendo la ira del negro vacío
cuyo compás marca nuestro compás-
arrojo en él, pedazos de mi carne transformada
-para que fuera posible la ceremonia-
en palabras.

Engarzo,
dirigido por los dioses inmensos de la duda,
en cada palabra una gota de sangre, leve sudor,
lágrima pequeña y enamorada, gota de semen.
Hago estallar en pleno vientre,
del sol que no nos pertenece -su vacío negro-
esa luz.

Venid, danzad conmigo,
danza de los violines que nunca morirán.
Venid, quemad la noche,
hogueras del amor despedazad el alba.
Luz, palabras como luz.
Luz, amores como luz.
Negrura como luz.
Ceguera como luz.
Luces, como locuras iluminadas.

Pintura: "Humo de grito y canto". Poesía: "Amor 2000". Miguel Oscar Menassa

2010-04-28T04:55:00.000-07:00

AMOR 2000

Es una voz inconfundible la que me confunde.
Los vientos detenidos clavándose en mi tiempo,
recurren a las más viejas fantasías de olvido
y, en ese punto negro de la memoria, surge el poema.

No es una sustancia, un ser, que atraviesan la nada.
Es nada lo que se come la sustancia, atravesando el ser.
Es huecos de huecos, el infinito que me mira,
es línea sobre línea, generando agujeros invisibles.

Opongo al misterioso siglo del vacío perfecto,
la carne desmesurada y abierta de tus ojos,
la sangre de tu boca, herida por lo insondable.

Opongo a la siniestra ceguera universal,
incandescente luz del choque de los cuerpos,
la magnética luz de tus palabras, amándome.

Pintura: "Última oportunidad". Poesía "Yo soy Miguel el nieto de Naur y de Faride". Miguel Oscar Menassa

2010-04-26T14:01:00.000-07:00

YO SOY MIGUEL EL NIETO DE
NAUR Y DE FARIDE

Yo soy Miguel el nieto de Naur y de Faride
pero también a causa de los ojos de mi madre
nieto y bisnieto de araucanos
fruto abierto al sol hijo de los ángeles.

Cuando mi madre recuerda a Valdivia, el asesino
puede verse en sus ojos al trasluz
a Caupolicán en pie de guerra
dueño de todo el horizonte.

Pintura: "Ciudad perdida". Poesía: "Poema cero". Miguel Oscar Menassa

2010-04-21T11:38:00.000-07:00

POEMA CERO

En Madrid aprendí a mirar el cielo.

Contra la roca seca, meseta árida,
encontré mis límites.
Supe decir que no todas las veces,
como un enamorado, alguien,
dispuesto a todo por permanecer.

Recordé a mi madre tantas veces
Recordé a mi padre tantas veces
Recordé a mis hermanos.

Fui una herida sangrante.
El odio hizo de mí, lo que quiso
y como tampoco podía vivir,
tracé con mi ignorancia nuevos caminos.

¿quién es quién en esta meseta desolada?

¿quién el último vestigio de la pureza?

¿quién capaz de soportar el rumbo de un poema?

Dejé mis manos tendidas al sol
y descendieron por ellas pequeñas estrellas marinas,
anunciando para el hombre que me tocaba ser,
como destino, la palabra.

Después partí mi vida en dos.
Fui el ángel exterminador y la locura,
magnífica locura:
me olvidé de todo,
del tango,
de vos.

Pintura: "El último samurai". Poesía: "Pollera de noche". Miguel Oscar Menassa

2010-04-18T12:15:00.000-07:00

POLLERA DE NOCHE

Es la calle angosta
perdiéndose dos cuadras adelante
entre el árbol inexplicablemente verde
y unas casas bajas nunca bien dispuestas.

Y tú por la calle,
caminando hacia el infierno de humo
de este bar
donde yo espero,

rubia desde antes
impúdica desde antes
te ocultas
corres
pero nunca llegas.

Otras mujeres hablan y fuman
mi cansancio
metidas infieles
en sus ropas estrechas de canto.

Nuevas,
infecundas mariposas de septiembre
me esperan
en algún lugar oculto del invierno
y me tocan el alma.

Pintura: "Álamos de plata". Poesía: "El hombre vuela, se hace nostalgia, vuela". Miguel Oscar Menassa

2010-04-03T09:15:00.000-07:00

EL HOMBRE VUELA, SE HACE NOSTALGIA, VUELA

No vengo yo a escribirlo si soy el Otro.
Vengo a vivir agazapado esperando el sonido.
La aparición brusca de una huella dejada de lado.
Vengo transparente, con el deseo de ser atravesado.

Me dejo estar, dejo que la sed avance hasta el delirio.
Cuando la boca seca, cuando el desierto, cuando mi padre,
cuando la triste muerte compañera deja de aullar,
tiendo, tranquilamente, mi mirada por todo lo imposible.

Y no es que comience el verso o intente escribirlo.
Hay algo que me pasa que no registro, un fuego sin luz,
un alboroto interior, un algo más que mis palabras.

Y así, sin escribirlos, escribo versos.
Hay de golpe, cosas, en mis manos, que no son yo.
Hay de golpe, cosas, en el mundo, que no son mi vida.

Pintura: "Preparando la batalla". Poesía: "Jugar será vivir". Miguel Oscar Menassa

2010-03-26T16:51:00.000-07:00

Jugar será vivir.
La muerte
y los escollos
serán el pasado
la vieja infancia
la familia.

Pintura: "Fuego interior". Poesía: "Vamos a conversar, vamos". Miguel Oscar Menassa

2010-03-21T13:18:00.001-07:00

Vamos a conversar,
vamos...

Vamos a conversar, vamos a conversar, te digo:
templadas las guitarras y la voz, vamos a conversar,
sin alcoholes que empañen nuestra mirada de hombres.
Sin humos lisonjeros que recuerden algo de mi pasado.

A voz abierta como si todo fuera color de libertad.
Los ojos ciegos para que la palabra tenga su poder.
Dejando que dinero y amores sean del universo.
Sin tangos, sin folklore, sin gaitas, sin familia.

A ti te hablo español medio, intelectual.
No le des más vueltas, echemos este trago.
que la lengua me salta por lo más oscuro.

Quiero hablar contigo de tu mujer oculta.
de una poesía rabiosa en tu garganta,
un himno de pasión mudo en tus labios.

Pintando: "Montaña rusa". Poesía: "". Miguel Oscar Menassa

2010-03-19T04:30:00.001-07:00

JUNTO CON LA BATALLA
PERDIMOS TODAS LAS
ESPERANZAS

Junto con la batalla perdimos todas las esperanzas.

Me ofrecieron para quedarme con ellos
un arcón lleno de libras esterlinas
y una muerte segura en el mar
al amanecer, un día de tormenta.

Faride permanecía en silencio
y un gesto de dolor cruzaba su rostro.

Me ofrecieron impregnar mi cuerpo
con olor a jazmines para siempre
regalarme una capa de seda natural
y un anillo que atestiguara mi poder.

Faride rasgó sus finas vestiduras
para mostrar su pecho acribillado
por la metralla enemiga.

Hijo mío
en el mar no hay destino para los hombres.

Viajarás por el desierto hacia el sur
cruzarás el misterioso océano
hasta llegar al Río de la Plata.
Cerca de sus orillas fundarás tu ciudad.
Te nacerá un hijo en primavera
que llamarás Miguel.
Pondrás en su piel el color de los olivos
y en su mente el poder de descifrar los sueños.

Pintura: "Recordando a Dalí". Poesía: "". Miguel Oscar Menassa

2010-03-18T17:01:00.000-07:00

PERKINS NO TENÍA MUJER

Y te atraparé para siempre
con algunas palabras luminosas
que conoceré casi perfectamente
en el momento de soltar amarras.

Quedarás
posiblemente o casi seguramente
INMÓVIL
a un metro de mi boca
bailando
haciendo gestos
verdaderamente salvajes para tu lentitud.

Mi cuerpo se alegrará
a causa del giro de voz de estas palabras
aprendidas especialmente
para desorientar
al ENEMIGO que sos.

AMIGO, tu piel
recuerdo tu piel en la batalla de Verdún
donde los enemigos eran todos
hasta tu propio corazón.

Pintura: "Tempestad". Poesía: "Algunas de ellas". Miguel Oscar Menassa

2010-03-07T03:11:00.001-08:00

ALGUNAS DE ELLAS

Ellas se vestirán livianamente para apurar la tarde
se despeinarán
encenderán cigarrillos en nuestra pieza
leerán por primera o segunda vez
nuestro nombre impreso en papel ilustración
Se quedarán esa tarde y la siguiente
hasta que tengamos que salir como las putas
a la calle
a cambiar de pensión y de familia.

140.000 escuchas on-line

2010-03-06T06:30:00.000-08:00

Una audición de apoyo a la candidatura

de Miguel Oscar Menassa

al Premio Nobel de Literatura 2010

tuvo 140.000 escuchas on-line

PARECE MENTIRA PERO ES VERDAD

Pintura: "Venus en el bosque". Poesía: "Verdad hiriente". Miguel Oscar Menassa

2010-03-04T17:24:00.000-08:00

VERDAD HIRIENTE

Verdad hiriente
la verdad
de unos labios enamorados.

Allí donde la noche desanima
a los pequeños pobres taciturnos
en una voz extrema nace el amor.

Discreta alegría de saberme vivo.

Hoy amo la vida en general
y los pequeños pastos verdes
en el sosiego de la tarde.
Vivir enarbolando
mi propia piel
como bandera.

Pintura: "La reina del haren". Poesía: "Soy me doy cuenta". Miguel Oscar Menassa

2010-03-02T06:08:00.000-08:00

SOY ME DOY CUENTA

Soy me doy cuenta
un nadador muerto de frío.
Lo que me pasa es el amor.
También es la nostalgia
por mi país, mi barrio
las glicinas
colgando de su cuello
como si su cuello
fuese el cuello de una reina
y nos pasábamos
de balcón en balcón
y locos nos besábamos
y en cada salto
nos parecíamos a los pájaros.

Después fuimos los témpanos eternos
después siempre viajamos en soledad.

Gigantescos
y helados
témpanos solitarios
viajamos contra todo.

Contar los golpes
nos decían
contar las caídas
más de mil no serán
y desde entonces
la poesía
pide libertad y no
una libertad medida
por banderas.
La poesía pide
una libertad soberbia
todo el tiempo
toda la maravilla
de lo desconocido
en esa libertad.

No la libertad de las estatuas.
Una libertad
que destruya todas las estatuas.

La poesía ambiciona en esa libertad
ser material presencia de lo humano.

Ella grita furiosa entre las piedras
o todos o ninguno. Garganta universal.

Mientras sobre la tierra
alguien no pueda el hombre
no habrá hombre.

Temblando
y entre el temblor está mi vida
y termino llorando enloquecido
porque no puedo más
y arranco de la miseria
una grandeza:

El deseo ferviente de ser

esa libertad
ese hombre.

Bestial
libre también de libertad
ella
me hace saber que no podré.

Mi desdicha
no es su beneplácito
pero tampoco su dolor.
Su libertad es infinita
Más que una danza
para ser bailada por todos una danza
que tenga de todos
el movimiento más preciso.

Viajo
sin aparente retorno.
Soy la Poesía.

Pintura: "Espacio en vuelo". Poesía: "Y nos quedamos solas". Miguel Oscar Menassa

2010-02-28T14:00:00.000-08:00

Y NOS QUEDAMOS SOLAS

Mi Capitán, mi bello Capitán
muerto de muerte natural
a causa de tus años.

No lloro tu figura
Ni tus desplantes marineros
Ni tus ojos perdidos en la batalla de Verdun.

Lloro tu piel de cortesana
Capitán
Tu voz al oído, tu boca en la cerveza.

CAT
DULCE
CAT

Qué pasión, qué crimen habré de necesitar
para olvidarte.

Qué tifón
Qué vino
Qué mar mediterráneo
Para desencallar tu barco ballenero.

Pintura: "Ciudad perdida". Poesía: "25 de diciembre, doce del mediodía". Miguel Oscar Menassa

2010-02-26T14:52:00.000-08:00

25 de diciembre, doce del mediodía

Estamos solos.

Acuñemos frases que nos hagan creer que se trata de una enfermedad. Digamos que en otra sociedad, con otros hombres, estaremos menos solos. Inventemos cuentos para nuestros hijos, donde soldados del amor hacen la guerra por la paz.

INVITEMOS A NUESTRAS MUJERES AL BANQUETE

Cometamos el único error que no se puede cometer entre hermanos. ¡Adelante! con la historia de que el hombre siempre puede más.

Hagamos un paréntesis, el hombre necesita reposo.

Sé que en otros territorios, fuera de la familia, me esperan los halagos de la comprensión. Sé que mi cuerpo sería amado por diosas y princesas. Sé que nadie dudaría de mi maldad.

Y SIN EMBARGO ME QUEDO CON NOSOTROS

elijo nuestra miserable costumbre del pan y la palabra.
elijo la cárcel donde mi cuerpo morirá cuando nadie pronuncie mi nombre.
elijo datos la vida, me quedo con ustedes, pronuncio vuestros nombres.

Pintura: "Quise y ya no quiero". Poesía: "Capitán Cat". Miguel Oscar Menassa

2010-02-23T06:48:00.001-08:00

CAPITÁN CAT

La vida de los marineros es una vida sin
[esperanzas.

Yo soy el capitán Cat y quiero decirles
que el mar, fue mi mejor amigo.

A Morgan y a Perkins, los conocí
en un café de la calle Córdoba
lejos del mar.

Teníamos una manera distinta de vivir.
Para mí el mar era la vida misma
Cuando en el puerto esperaba el regreso de la
[tripulación
nunca tuve miedo.

Yo soy el Capitán Cat
y esto es cierto.

Cuando Perkins y Morgan en alta mar
pretendían atemorizarme
luchando como adolescentes
contra el mar
las ballenas asesinas o alguna embarcación
[inglesa

-que para esa época eran terribles-
Y Perkins con su corbata negra
Y Morgan dale que dale con el arpón;
yo solía entretenerme con Rosie Probert y
[esas cosas del amor
y mi madre muerta dentro de mis ojos sin luz
como si todo el universo estuviera en mis ojos
y todo el universo era el mar.
Mis ojos y el mar se parecían
y la aventura era sin dudas, para mí,
mi madre enloqueciéndose dentro de mis ojos.

Pintura: "Anochecer en la pampa". Poesía: "Carta a mi patria". Miguel Oscar Menassa

2010-02-21T08:31:00.001-08:00

CARTA A MI PATRIA

Todo está bien y todo está mal

y no diré, como se decía antaño:

un fuerte viento ha destruido nuestra razón

y no diré:

fuertes borrascas,

se han llevado en su seno nevado el último amor

Una tierra se descompone en el rumor alado de mi canto,

en el rumor de una tempestad sin fin,

un huracán que más que anunciar el porvenir

nos recuerda despiadadamente el pasado.

Entre las palabras que deshollo vivas,

están las de tu piel.

Fragancia de limón entre los higos,

pequeña fragancia de amor entre las enredaderas.

Tajo de miel, tu sexo, abierto,

verde y natural.

Te enfrento en el fondo de tu mirada vacía

-obrera sarcástica de los pastos-

abro tu piel

y sobre alguna herida sangrante de tu rostro

una vía rápida y segura, entre tus venas

dejo caer mis palabras, veneno mortal,

gritos desmedidos sobre tu carne.

Soy un hombre que morirá casi seguro en sus andanzas.

Amante de los perfumes, la mujer, siempre me sobrecoge.

Un día cualquiera como me pasaba de muchacho,

escribiré un poema, encenderé la luz.

Soles, estrellas fugaces y soles majestuosos,

para que tu piel salte en pedazos.

Pradera verde y natural,

pradera infinita.

Ojo descuartizado de américa-latina,

pastos helados en plena primavera,

bajo el sol, exactamente, bajo el sol,

todos muertos.

Esfera de cristal,

banderita azul y blanca de mi pequeña patria muerta,

sobre mi ojos, en pedazos de sol, tu cuerpo resucita.

Pintura: "Ensayo general". Poesía: "

2010-02-17T05:03:00.000-08:00

LA CRUDA MARGARITA DESCUBRE ENTRE SUS HOJAS
SU PROPIO FIN

Escribir, ciertas noches,
es como jugar al ajedrez,
entre jugada y jugada, entre letra y letra,
siempre hay tiempo para los sueños.

Mortaja y cruz,
pequeñas sandalias descuartizadas,
pequeño pescador ahogado por el peso de la pesca.

Mi cuerpo es débil y deforme,
en el fondo del mar entre los peces.
Mi rostro helado,
violento azul contra las tenues escarchas marinas,
mi rostro,
piedra endurecida por el ir y el venir de las mareas,
mi rostro,
acerado límite donde la verdad se desvanece.

Brújula definitivamente desviada,
toco fondo,
y entre los corales,
abejas y mieles hambrientas devoran mi mirada.

El musgo bajo los pies descalzos tiene un olor a viejo,
a recuerdo infantil en el cordón de la vereda,
esperando crecer,
esperando encontrar algún tesoro en los desagües.

Viviendo cerca de la nada,
nos decían,
cualquier futuro es promisorio.
Viviendo mal,
se tienen esperanzas.

Pintura; "Encuentro imposible". Poesía: "Nochevieja". Miguel Oscar Menassa

2010-02-15T16:03:00.000-08:00

Noche vieja

Caigo, voy cayendo por la comisura de tus labios,
detengo mi caída para besarte, porque voy a morir.
Deslizo por tus pechos, agonizantes, mi sonrisa
y alcoholes y locuras inician la danza del adiós.

No es que se baile festejando mi cercana muerte.
no se emborrachan las almas puras para llorarme,
ni se quiebran las voces altas para oírme partir,
ni estallan los vientres de pasión para olvidar.

Se danza para que los temblores lleguen a tu piel,
para que tu piel alcance en los sonidos quebrados,
la música radiante e imposible, las voces del amor.

Antes de morir la caricia negra se contorsiona,
vive con frenesí los últimos goces de tu cuerpo
y doce campanadas desesperadas devoran el final.

Pintura: "Dulce complacencia". Poesía: "Juegos prohibidos". Miguel Oscar Menassa

2010-02-10T14:25:00.000-08:00

JUEGOS PROHIBIDOS

El mundo es un giro de viento;
abre las puertas detenidas;
yo abro las puertas,
yo soy el mundo.

Hablo a las baldosas
con la lentitud ingenua
de la renovación,
yo me renuevo.

Salto las ventanas viejas
de un barrio pobre
y amo a las muchachas
aun despiertas.

Les dejo el corazón
y luego parto.

Conmigo queda el aliento
que más tarde doy
por las calles de aquí,
por donde caminamos todos
todos los días.

Al llegar a las esquinas frías
me detengo,
miro el cielo:
no es imposible.

Y vuelo entonces sobre esta sonrisa atlética
para cubrir
algunas faltas de amor.

Pintura: "Lo imposible y sus quimeras". Poesía: "Amor perdido. Mi hijo Pablo". Miguel Oscar Menassa

2010-02-07T13:38:00.000-08:00

Cuando empieza el poema deja la vida de latir,
por eso es que te escribo, lentamente,
para morir contigo en el poema,
para abrazar, sin más, tu muerte desolada.

No es por un ansia de morir que escribo,
deseo, sencillamente, estar contigo un rato,
conversar, como cuando juntos caminábamos,
sin apurar el paso, para cuidar mi tos.

Como cuando nos extendíamos sin prisas,
sobre el tapete verde del billar de la sala
o cuando nos mirábamos esperando el silencio.

Y esas tardes sublimes, del sol a pleno sol,
cuando plantábamos flores misteriosas,
sólo para verlas crecer en los colores de la vida.

Pintura: "El devorador de sueños". Poesía: "Hay cosas de la infancia que no vuelven". Miguel Oscar Menassa

2010-02-05T13:40:00.000-08:00

HAY COSAS DE LA INFANCIA QUE NO VUELVEN

Hay cosas de la infancia que no vuelven,

la sonrisa juvenil de mi madre,

las empanadas de mi abuela muerta,

el corazón temido de la noche.

Hay cosas de la infancia que quedan en la infancia.

La tenebrosa entrada en los infiernos,

el pecado primero, la primera virtud,

la gloriosa ascensión a los cielos,

la vergüenza de provenir del sexo.

Hay cosas de la infancia que quedan en la infancia.

Pintando en casa. 7 de diciembre de 2009. Pintura en vivo. Miguel Oscar Menassa

2010-01-31T09:49:00.000-08:00

Homenaje a Dylan Thomas. LOS MEJORES MOMENTOS DE LA CREACION. Pinta MOM

2010-01-24T14:28:00.000-08:00

Tus manos y la mentira de Nâzim Hikmet, recita y pinta Miguel Oscar Menassa

2010-01-20T15:02:00.000-08:00

Pintando en casa. Pintura en directo. Miguel Oscar Menassa. 8 de noviembre de 2009. Cuadro 3

2009-11-11T06:28:00.000-08:00

Pintando en casa. Lunes, 9 de noviembre de 2009. Miguel Oscar Menassa

2009-11-09T12:48:00.002-08:00

Pintando en casa. Pintura en directo. Miguel Oscar Menassa. Cuadro 1. Domingo 8 de noviembre de 2009

2009-11-08T09:50:00.000-08:00

Pintando en casa. Pintura en directo. Miguel Oscar Menassa. 27 de septiembre de 2009

2009-11-02T13:52:00.000-08:00

Pintura: "Nuevas formas del despertar". Poesía: "9 de octubre de 1976, Madrid". Miguel Oscar Menassa

2009-10-17T14:16:00.001-07:00

9 de octubre de 1976, Madrid.

Amor es todo lo que hicimos sin darnos cuenta,
Y después de semejante barbaridad lo que nos pasa es otra cosa.

Una ventana al mundo,
un increíble palacio a orillas del Guadalquivir, entre los olivos.

Pintura: "Cuando la mujer desea". Poesía: "

2009-10-16T13:55:00.000-07:00

CONOCER, QUERIDA, SIN SABER

Hablaré de algo que conocemos todos, sin saber:
Cuando le quito mi amor es cuando más me ama.
Cuando ella sueña con otros es cuando la deseo.
Cuando estamos muy separados, estamos juntos.

Hoy soy el áspero sentido de los huecos.
Todavía, entre nosotros, amada, vive Dios.
Sus carnes esponjosas impiden que te bese.
Su boca plena a tu mirada no me deja gozar.

Alégrate muchacha, hoy no confieso nada,
sólo vengo a cantar lo ya sabido, lo inútil,
desesperados gestos de amor y tu belleza.

Nada diré de lo que nadie sabe, sin conocer.
Sólo hablaré de Dios, de Dios entre tus piernas,
adelantándose a tu goce, como si fuera de palabras.

Pintando en casa. 11 de octubre de 2009

2009-10-15T08:27:00.000-07:00

CANTO PRIMERO

Y si quieren buscar
busquen en el tango.
Cantando y bailando,
descansando su cuerpo en las quebradas,
encontré,
todo lo necesario.
Escenarios dantescos donde la sangre,
era el alimento de los desposeídos,
una mancha de rubor
entre los ojos de la puta,
las manos del ladrón,
los versos del que dice,
amores extraviados,
crímenes perfectos.
¡Oh las locuras juveniles y los versos de Carriego!
toda la calle Florida lo vió,
con sus polainas,
galera
y bastón.
Nuestro tango aconseja,
dejarse caer,
morir alguna vez,
y la vida
sin titubear,
jugaría.
La mujer,
ni se toma, ni se cede,
ella en el tango hace lo que quiere,
es la madre.
Si quiere puta,
puta,
si quiere virgen,
virgen,
El cantor,
cantará,
el cantor no dejará de cantar.
Y si ella no acepta,
todavía,
toda su libertad,
se la mata
y si es necesario,
se mata a sus amantes,
a la policía
y al ejército mismo,
si es necesario.
El tango,
os digo,
es,
verdaderamente subversivo.

Pintura: "El alquimista". Poesía: "Zarpar I". Miguel Oscar Menassa

2009-10-12T09:56:00.000-07:00

2 de septiembre de 1976, Calafell.
(provincia de Barcelona).

ZARPAR I

Tengo en mi piel todo el murmullo de mis años.
Primera y última verdad
cálida sorpresa.
Certera combinación donde mi nombre
nombra el fin del otoño, el fin de los ocasos.

altas fragancias vienen desde el mar

Anuncio, porque anuncian, la muerte del pasado.
Todo es un cielo azul, todo es mañana.

I

Se de la sinrazón de amar los muertos
y del oscuro drama de las flores
en la ciudad oculta por el mar.

Mujeres y delirios
se del amor.

II

Navegante feroz
entierro mi tesoro en el mar,
voy a la deriva.
Soy
el puro deseo.

III

Amante del destierro
-ciudadano del espacio abierto en mi mirada-
cuando gobierno el mar, mi Dios,
son las palabras que pronuncio
cuando hago el amor.

IV

Nada me falta

poseo del mundo
los días porvenir.

V

El que perfora las opacas montañas
y abre con su cuerpo
un nuevo espacio hacia la luz
el Hombre
que hizo del sol una palabra
y su destino.

VI

Atléticos soldados del pasado
desprecio vuestros muertos.

VII

Dispongo de no se que saber
acerca de la nada.
Ella calma mi sed

Ella
es fuego voraz.
Destructora inefable de todos los destinos.

VIII

Cuando miro la tierra
el rugido feroz de la serpiente blanca
que anida en mis entrañas
anuncia de los volcanes furia y deseo
Hirviente lava por doquier.

IX

Tiembla el océano
-muge como una vaca triste-
cuando mi sed por Ella
se detiene en mis ojos.

X

Golpes de viento del destino en el rostro
desvían
en el comienzo del invierno
mi mirada,

Soy
deben saber, entre nosotros,
el que gobierna el tiempo y el espacio.

Pintura: "Amanecer en tus brazos". Poesía: "Poner en práctica antiguos deseos". Miguel Oscar Menassa

2009-10-10T16:36:00.000-07:00

Querida:

Poner en práctica antiguos deseos de publicar y difundir mi escritura por todo el mundo.

Eso es lo que debería hacer antes que se coman mi cerebro las andinas consecuencias de los mares abiertos a la sinrazón de las serpientes encandiladas por el eléctrico lamento de la tierra y la esperanza de vernos volver arrepentidos.

Querida, cuando los pergaminos del tiempo se posen en mi sien, me gustaría escribir un poema que diga lo siguiente:

Estoy en mí, aún, cubierto de ilusiones.
Todo fluye en el ser,
cuando las aguas del deseo bañan las playas del corazón.

Espejismos y lagunas de aguas cristalinas,
imposibles de beber por su frialdad.
Insistencia en no ser sino,
aquellos vestigios de ser que se anudan en tus antiguos besos.

Agua de mar, agua de mar,
sonrisa inalterable tus besos sobre mi cuerpo,
enaltecido por el canto sublime de las olas del agua de mar.

Agua de mar, agua de mar...

Pintura: "Descubriendo el amor". Poesía: "Llegaste en un barco cualquiera". Miguel Oscar Menassa

2009-10-03T15:10:00.000-07:00

LLEGASTE EN UN BARCO CUALQUIERA

Llegaste en un barco cualquiera
en tercera, con otros inmigrantes.
Con piedras y viejas maderas de cajones
pusiste, en Barracas, tu ciudad.

En tu primera carta a Faride le decías:
que estabas en el sur
le hablabas de tus amigos los feriantes
como si hablaras de guerreros.

Faride Faride estrella luminosa
tengo en mi corazón tu pecho ametrallado.

Aquí estoy en el sur
donde el amor sólo acontece al amanecer
cuando recuerdo tu mirada.

Del Río de la Plata puedo decirte
que es ancho y generoso como nuestro mar
sin embargo
no tiene embarcaciones
y nadie muere en él a causa de la pesca.

Pintura: "Horizontes de piel". Poesía: "A medida que me acerco a los setenta años". Miguel Oscar Menassa

2009-09-30T13:52:00.001-07:00

LA MUJER Y YO

A medida que me acerco a los setenta años

comprendo con lujuria que estoy un poco solo.

Los jóvenes que crecen todo el tiempo

y los adultos que tienen problemas de dinero

y las bellas mujeres que vivirán al lado mío,

hasta que la muerte, en verdad, nos separe,

están muy ocupadas con sus cosas

con su propia vejez que se les viene encima

sin prisa pero sin ningún recato.

Así que te lo digo, a los setenta años,

conseguiré quedarme solo,

sin lazos de amor y de dolor,

solo, atado al mundo que me toca vivir

por palabras, por versos, algo de música

algún color desesperado con luz propia.

Pensando así, la verdad, amor mío

¿a quién no le gustaría envejecer?

A mí, me dijo ella, a mí

no me gustaría envejecer ni sola

ni mal acompañada y ya más de mil veces,

te dije, amado mío, que envejecen las plantas,

los muebles, el pavimento, las armas de guerra

pero la mujer, el sexo y la alegría no envejecen.

La sentí tan segura que llegué a pensar

que ella, de alguna manera, me decía:

Podrán envejecer hasta tus versos

pero nuestro amor, querido, no envejecerá,

aquí estoy yo, para sostenerlo,

y era tan hermosa cuando lo decía

que yo la vi diosa y desnuda,

desnuda y valiente toda para mí

y ahí fue cuando no tuve

miedo de envejecer o de morir.

Ella me habló del mar y yo lo entendí todo:

su carne esplendorosa sería la guarida

de mi vida carnal y mi palabra

y su carne, sin límites, del deseo,

la pulsión desmedida de mi canto,

será tumba de amor para mis huesos.

Palabra contra piedra, piedra contra palabra

se escribirá una historia, tal vez, de amor.

Hoy dos amantes mueren y, a la vez,

perduran en un verso de amor

donde la muerte atada por palabras

unidas entre sí al sol,

ocupada, con alguna inocencia,

de sus cosas, nos dejará

vivir un día más, un amor más,

nos dejará terminar este poema.

Y, después, dijo ella resignada,

la muerte perseguirá a los amantes

hasta alcanzarlos y algo les dirá,

algo les dirá, repitió ella, interrogándome.

Bueno, le dije yo, tranquilizándola,

si se tratara de nosotros dos

la muerte no diría nada.

Se quedaría enmudecida, pálida de dolor,

por tener que matar tanta hermosura.

Pero algún día, igual, lo hará

insistió ella, terca y ensombrecida

y yo, macho y cantor,

sin darme cuenta de mis años

le dije toda la verdad:

Tenemos como cien años, amor mío,

algún día vendrá.

Pintura: "Cumbres marítimas". Poesía: "

2009-09-28T11:20:00.000-07:00

El que no pueda más,
el que no pueda bajar de los cielos
o ascender del abismo,
será el poeta.

Pintura: "Enamorados en la plaza de toros". Poesía: "Utilizo todo por la mitad". Miguel Oscar Menassa

2009-09-23T13:50:00.000-07:00

130x97 cm.

UTILIZO TODO POR LA MITAD

Utilizo todo por la mitad.
No conozco ninguna máquina, totalmente.
No conozco ninguna obra, totalmente.
No conozco ninguna vida, totalmente.

Yo, también, me he dejado llevar, muchas veces,
por intuiciones, por grandes titulares de noticias.

Hubo cosas que me tocaba vivir,
que nunca quise saber de qué trataban
y hubo comidas exquisitas que nunca probé
y comidas que comía casi todos los días,
que nunca quise saber cómo se hacían
y hubo veces que me la pasaba,
todo el día, cocinando para otros.

Cuando me tocaba triunfar, triunfaba a medias
y nunca llegué hasta el fondo de ningún abismo.

Nunca dejé amarme hasta el final
y, en cuanto a mí,
yo la amaba locamente pero a ratos.

Y hubo círculos que rompían sus límites
y cuadrados que se abrían al mar.

Y, a mí, me parecía todo natural pero a medias,
también, dudaba de que pudiera haber
un amor sin barreras, un alma sin palabras.

Pintura: "Amores clandestinos". Poesía: "Amor perdido. Mi madre". Miguel Oscar Menassa

2009-09-11T13:55:00.001-07:00

Amor perdido. Mi madre

Cuando los robustos colores de mi insurgencia,
toquen, por fin, tu corazón, ya será tarde,
tu corazón será de piedra.

Cuando abramos, silenciosamente, la mañana,
encontraremos envuelta en ella,
los suspiros nocturnos de cien mil muertos,
recordando tu nombre:
madre desde que estás lejos,
no vienes por las noches a besar mi frente enamorada.
"El cielo está cerca, hijo mío, la voluntad de Dios,
se hace agua en mis labios de fresa y colombina,
asustada por el disfraz de pierrot sangrante"

No te preocupes madre, si no triunfo,
te prometo caer derrotado de manera grandiosa.
Será un coloso tu hijo,
cayendo de los espejismos de la gloria.
Me vestiré de sedas y topacios,
para que al verme caer, pienses en los ángeles.

Encuentro, definitivo, con la muerte, alguien dirá
y yo que nada sabe, escribirá un poema.
Verás qué ritmo madre, el ritmo de tu muerte.

Porque vos fuiste la que quiso que yo fuera poeta.
Amabas los trigales, recuerdas,
recuerdas por las noches tus canciones de amor.
Yo era tu príncipe valiente y, también,
era tu príncipe cobarde. Yo era tu príncipe.

Te escribía poemas y te llevaba flores en mis manos,
después ninguna mujer quiso que yo pudiera tanto.
Furibundo, mezquino, alucinado,
hundo mis manos en el vientre sagrado de la tierra,
para encontrarme con algún pedazo de tu cuerpo,
algo que me devuelva la razón de ser para vivir
y me rompo contra piedras bañadas en oro cálcico.

Vociferadores y sangrientos dioses de la nada,
tejen, silenciosamente, sobre mis esperanzas,
los pequeños días, que esperan entre sombras,
verme dejar tu amado cuerpo por nuestro canto.

Pintura: "Detrás de la memoria". Poesía: "¿Quién, querida, yo?

2009-09-09T13:59:00.000-07:00

¿ Quién, querida, yo ?

Es evidente, no sé a quién tengo que dirigirme.
Quisiera llamar la atención de todo un pueblo.
Gritar aullidos verdaderamente desgarradores.
Algo que nadie pueda olvidar, así, fácilmente.

Después antes de gritar, veo que es poco lo que tengo en mis gritos.
Un poco de libertad desesperada. Un poco de convicciones juveniles.
Una mujer, me digo, una sola mujer en una sola cama, eso tal vez.
La soledad de la campiña, pobres nidos, pobres árboles muertos.

Un grito pequeño, encerrado en mí mismo, mirándome al espejo.
Un grito de mi boca, pequeña, a mi pequeño corazón sangrante.
Sólo para tocar, la roca de mi amor por mí, cuerpo enamorado.

Cuerpo deshabitado agujero del viento posible para el hombre
Romper con un pequeño grito los bordes de esa caricia eterna
Gritar, gritos pequeños, contra mi propia piedra, corazón.

Pintura: "Fuegos artificiales". Poesía: "Querida". Miguel Oscar Menassa

2009-09-07T14:22:00.001-07:00

Querida:

Entregado a un destino que me depara lo mejor, lo más grande, te escribo, para que no pienses que riquezas y famas, me han separado de ti, oh, diosa de los encantamientos más puros; espejismo todo real.
Te llamo querida, porque así han de saber que te amo. Y nadie andará diciendo por ahí, que nuestra relación fue vana o que nuestros besos no eran lo más puro del amor. Y si hundo mis manos en tu vientre es para definir la situación con mayor claridad. El hombre vuelve a la tierra y en la tierra se consumen miles de historias que no han sido publicadas. Por eso te escribo para que la serpiente de la duda anide para siempre en nuestros corazones. Un poema para que nuestros cuerpos sean inmortales en ese silencio del amor, o un gran amor, tal, que alguna vez inmortalice algún poema.
Oh, querida, querida, cuántas veces me desmoroné en tus labios. A veces llevado simplemente por las horas del día, caía sobre vos, amada desde grandes alturas siempre en el medio preciso de una frase. Sin saber lo que quería decir, todavía, pero intuyendo de sesgo, algún final.
Siempre me faltaban palabras, siempre había algo indecible entre nosotros. No era el sexo, sino la historia sangrante y cruel que lo hace cantar. No eran de carne nuestras historias, aunque se grabaran sobre nuestro cuerpo.
Cuando amanecía tus brazos se quebraban sobre la lluvia y un llanto infinito nos acogía para morir. Cuando amanecía, la luz hacía trizas nuestra soledad.

Pintura: "El don del amor". Poesía: "Bujía supersónica de luz y misterio". Miguel Oscar Menassa

2009-09-01T04:51:00.000-07:00

BUJÍA SUPERSÓNICA DE LUZ Y MISTERIO

Bujía supersónica de luz y misterio,
fui lanzado al espacio y sin saber por qué, caí en Madrid.
Al poco tiempo me dijeron de qué iba y yo lo supe todo.
¡Con tanta luz, aquí en Madrid, no se va a ningún lado!

Quise apagar los gritos que traía, de América, en mi vientre
y me estalló en el pecho el llanto desgarrado de los Andes,
la violencia de un idioma, luchando por su libertad
y nunca más pude callar y nunca más pude vivir en paz.

Después de los primeros golpes me fue documentando.
Buena Conducta, Certificado de haber nacido vivo
y el D.N.I. de un muerto, para salvar las apariencias.

Me vendieron una casa a pagar en quince años y un coche en tres.
Pregunté por los grandes Poetas de España y qué con mis versos.
Dijeron nada, con los poetas nada. Los exiliamos, los dejamos morir.

Pintura: "Museo salvaje". Poesía: "Alterada mi vejez por tu canto". Miguel Oscar Menassa

2009-08-25T14:37:00.000-07:00

ALTERADA MI VEJEZ POR TU CANTO

Alterada mi vejez por tu canto
recuerdos de tu cuerpo hablan por mí.
Antiguos matices de libertad,
algo en nosotros vibra de pasado.

Envuelto en delicadas hojas vírgenes,
en silenciosos pergaminos de la nada.
Te escribo al estilo de los grandes poetas:
fui para vos el más infernal de los amantes.

Nada en mí cantaba si no era por tu cuerpo
o partes de tu cuerpo o cuerpos de tus ojos,
eso cantaba en mí, amor, bajo tu canto.

Después caprichos y locuras se llevaron el alma.
El cuerpo enloquecido fue creciendo voraz y
nos comimos, en silencio, todas las palabras.

Lámina 009

La poeta argentina Norma Menassa regresa a Buenos Aires

2009-08-06T15:55:00.000-07:00

"Una corazonada"

La Escuela de Psicoanálisis y Poesía Grupo Cero
para homenajearla antes de su partida
ha organizado un recital de poesía
en el que participarán los integrantes
de los Talleres de Poesía Grupo Cero.

El próximo viernes, 7 de agosto de 2009, a las 20.30h

Lugar: GRUPO CERO - c/ Duque de Osuna, 4 - 28015 Madrid
(Metro Plaza de España)

- Entrada libre -

Pintura: "Cada uno". Poesía: "Zarpar II". Miguel Oscar Menassa

2009-07-14T15:51:00.000-07:00

19 de noviembre de 1976, Madrid.

ZARPAR II

Amantes de la delicadeza
hundid junto conmigo vuestras garras atlánticas
en el cuerpo de la bella que acaba de morir.

Dejo el mar.
Construyo en la clara meseta
-por encima de todos los niveles-
la casa del poeta.
Pequeña y cálida torre
donde la mierda y los espantos
azules pájaros
reclaman
el privilegio sobre el siglo.

Pequeño siglo evanescente, habrá
te lo prometo
en el final de tus finales
un pequeño hombrecito de palabras
una pequeña ley
una pequeña oscuridad total.
El hombre del principio nacerá de la sombras.

Tengo un defecto, y debe saberse:

Con los hombres hago la guerra
con las mujeres el amor.

Vivo, como se vivía hace 5000 años.

Pintura:"En la floresta". Poesía: "Como elefante triste". Miguel Oscar Menassa

2009-07-12T11:59:00.000-07:00

COMO ELEFANTE TRISTE

Deseo hacer el amor en pleno verano,

como en mi tierra hacían los sin-tierra,

se reclamaban los unos a los otros

y ya no había amor.

Hacer el amor, me digo, con determinación,

con cierta alevosía,

como les pasaba a las mujeres de mi pueblo,

con sus amores únicos.

Hacer el amor hasta romper

el equilibrio que me permite amar.

Como las flores que agonizan,

quemadas, rotas,

por el mismo sol que les dio vida.

Ahora, en esta lenta mañana de verano,

quiero que el viento produzca,

ese sonido, agudo y desgarrado,

del amor sin barreras.

Como hacen el amor las mariposas,

donde gusano y alas,

se juntan para morir.

Hoy quisiera practicar el amor bestial.

Como los cerdos hacen y las gaviotas,

y los vampiros quietos y las vacas.

Hembra y macho, animales en celo,

sin palabras.

Y un día dije:

hoy quiero amar todo lo que pasó.

Y mi vida se llenó de muertos.

Confieso haber sido como ellos,

llegué a gozar sentado en una silla,

quieto, sin alma, esperando un verso.

Y, después, me gustaría amar,

de país a país, de océano a montaña

y dejarme caer como los soldados

que mueren abrazados al arma que los mata.

Tengo que amar, me digo, tengo que amar.

Como aman los jóvenes en primavera,

sin importarles nada, burlándose del mundo.

Me gustaría, porqué no, hacer el amor

tendiéndome en un verso,

como las letras,

las palabras hacen

y me pongo celoso

porque no puedo tanto

y lloro como una mujer,

lo que defendiendo como hombre

no sirvió para nada.

Amar, hoy me dejaría amar.

Sería el hombre muerto-vivo,

que la mujer desea.

Quedarme quieto, digo,

atarme, sin más, al porvenir.

Besar la boca que besa el universo

y apagar la luz.

Hoy es una tarde calurosa

de verano en Europa.

Y quien se lo imaginara

no hubiera podido nunca

imaginarlo así:

Sentado y escribiendo,

haciendo el amor en las cloacas de mi ciudad.

Conociendo a fondo la vida cotidiana.

“Amor y odio se parecen”

amor y odio se parecen,

gritaba el condenado

y se abrazaba

con ardor a sus propias palabras

y amaba

todo lo que no podía ser y caía,

se dejaba caer sobre su cuerpo.

Así quisiera amar, así quisiera.

Con el alma partida de soledad,

sin que nadie me vea llorar por lo perdido,

como elefante triste que no verán morir.

Pintura: "La ruta del conocimiento". Poesía: "". Miguel Oscar Menassa

2009-07-11T12:07:00.000-07:00

DESPIERTO, QUERIDA, CIEGO

Estoy despierto, estoy despierto,
pero hay horrores que me ciegan.
Sangres, violencias, odios meditados.
Ver como huele todo el mundo a podrido.

Ojos destrozados por la llovizna atómica.
Tus besos doloridos, tus hijos extraviados.
Estoy despierto, estoy despierto,
pero hay horrores que me ciegan.

Ambición desmedida, la codicia, la mugre.
La explotación, la esclavitud, la mierda.
Tu sexo dolorido, tu asco, tu vergüenza.

Tu vientre partido por la duda.
Estoy despierto, estoy despierto,
pero hay horrores que me ciegan.

Pintura: "Humana presencia". Poesía: "Cumplir 60 años. Camarada".Miguel Oscar Menassa

2009-07-08T14:36:00.000-07:00

CUMPLIR 60 AÑOS. CAMARADA

Yo también fui camarada de la vida
en la trinchera amable de la amistad
y en la trinchera oscura de la muerte.

Fui zanja hecha pedazos, quieta hoguera,
carne que no sirve para nada, ni el amor,
palabra abierta, plena, que no pudo fluir.

Fui ese pedazo de adoquín sangrante
un tango que se baila sólo en el vivir
las vías del tranvía en la curva mortal.

Un beso en el andén del tren perdido,
estrellas aparcadas en un lejano cielo,
un amor que al morir no existió nunca.

Fui camarada de la tierra americana
sembrando el porvenir de la palabra.
Poesía que en el futuro será el amor.

Camarada, todos juntos atados
luchando por las letras del pan,
por la agonía en buenas manos.

Luchando camarada, todos juntos
por un salario justo, si lo hubiera,
un amor recíproco que no lo hay.

Historias que borran la memoria,
dejando el cuerpo sin recuerdos,
el beso sin sonido de los sueños.

Soy de aquí, camarada, aquí mi vida.
Aquí todas mis plantas, mis lechugas,
las cosas de la tierra en mis amores.

Camarada del agua siembro para ti
frutas del tamaño de altas ilusiones:
todos juntos venciendo a la tristeza.

Mago de mí ato al cuello del mundo
el cinturón de ausencias del poema,
camarada del cielo lloro la soledad.

Y también digo tener para los locos,
los enfermos del alma, un camarada.
Bestia de amor descuartizada y sola.

Y fui el gran camarada de la noche,
del hombre insomne que no duerme
y del mundo quiere cambiar el alma.

Camarada de la esbelta mujer acróbata
la que se balancea, sin cesar en el amor.
Cae y alcanza el cenit y no dice palabra.

Camarada de la mujer que sin mirada,
camina sin rumbo de un lado para otro,
sin poder entender porqué nadie la ama.

Camarada del hombre trabajador,
hierro para el amor, débil de futuro,
alguien que ya perdió lo que no fue.

De la mujer trabajadora y su destino:
hacer del pan una verdad y del amor,
un sueño entretejido entre las sombras.

Fui camarada de la letra y la piedra
la letra que llega serena a la palabra,
piedra perdurable del sexo del amor.

Camarada de mí, fui deslumbrado,
como deslumbran las estrellas fugaces
por uno de mis versos que no escribí.

Fui camarada ocioso de la muerte,
la vigilaba, la vigilaba todo el día,
pero en los sueños ella podía más.

Pintura: "Bebedores de cerveza II". Poesía: "La vida del poeta". Miguel Oscar Menassa

2009-07-05T13:37:00.001-07:00

XVIII

Si todo está destruido cuando se comienza,
no caben dudas,
la única posibilidad es poética.

Hoy recuerdo a mi madre y tengo que decirlo,
Ella fue la que quiso que yo, fuera poeta.

Ella cuando pensaba, pensaba en los trigales.
Quería para mí un destino donde la música,
tuviera su importancia.

Fui mudo,
sordo como una piedra,
durante siglos.

Cuando quise cantar,
padre, nostálgico del mar,
deseaba que, su único varón,
fuese navegante.

A mi mudez,
se fue agregando, lentamente,
la quietud.

Moribundo,
al borde de la idiocia profunda,
fui, el rey de la mentira:

rosas apasionadas para Ella,
la amada.
Y para Él,
empedernido viajero,
los vuelos nocturnos.

Llegué hasta aquí,
lleno de enloquecidos cielos olvidados
y rosas muertas.

Pintura: "Caravana de luz". Poesía: "Yo soy Miguel Niego de Naur y de Faride". Miguel Oscar Menassa

2009-07-04T15:24:00.000-07:00

YO SOY MIGUEL EL NIETO DE NAUR Y DE FARIDE

Yo soy Miguel el nieto de Naur y de Faride
pero también a causa de los ojos de mi madre
nieto y bisnieto de araucanos
fruto abierto al sol hijo de los ángeles.

Cuando mi madre recuerda a Valdivia, el asesino
puede verse en sus ojos al trasluz
a Caupolicán en pie de guerra
dueño de todo el horizonte.

Pintura: "Detrás del espejo". Poesía: "He buscado". Miguel Oscar Menassa

2009-06-29T15:44:00.000-07:00

HE BUSCADO

He buscado, tercamente, un paso hacia delante
y nada pude hallar.
He tratado, hábilmente, de caer desde las alturas
y nada conseguía.
He viajado, locamente, por calles imposibles,
sin encontrar el cielo.
He dejado, pausadamente,
todo lo bien amado
y todo lo bien amado
está en mí.

Siempre en el mismo sitio,
lejano y apacible,
mirando las estrellas,
siempre contra mí mismo,
paralizado de terror,
sin hallar el deseo.
Sin nadie que pueda arrancar de mis ojos, sin luz,
vendas oscuras.
Siempre oculto en mi propio corazón,
sin apenas salidas, sin amor.

Dejo mis huellas sobre mis propios pasos
y me declaro en libertad.
Ya no quiero caer,
ni busco cielos imposibles,
ni arrebatadas luces,
ni pasos adelante que,
sencillamente,
alivien mi dolor o mi tristeza.

En plena libertad, alejado de todas aquellas,
humanas veleidades,
Dejando,
como si fueran síntomas eternos,
que mis grandes amores,
duerman conmigo esta siesta del alma,vivan, conmigo, este dolor.

Pintura: "Detrás de la memoria". Poesía: "Canto décimo". Miguel Oscar Menassa

2009-06-28T15:54:00.000-07:00

CANTO DÉCIMO

Antes de morir,
es preciso,
enfermar del todo.
Conocer el último mal.

Tener hijos,
trabajo,
ideales,
algo porque luchar.
Una fiebre intensa en el estómago,
contra todo.
Después,
morir tranquilamente.
Conocer el mal a fondo, dejarnos sorprender por el amanecer,
por una rabia,
de los sentidos,
contra la pulcritud.
Conocer,
bien amada,
quiero conocer,
la virtud del mal.
La furibunda corona de rosas embalsamadas
y la pálida,
nostálgica puta,
imperdonable,
loca de amor.

No temas,
los asesinos,
siempre que hablamos,
hablamos del pasado.
Ocurrir,
ocurrió,
fue
en tu propia mirada.
Ella y el
agonizaron en mis brazos
y vos,
eras feliz.

Láminas 006 y 004. Miguel Oscar Menassa

2009-06-23T10:10:00.000-07:00

Televisión Grupo Cero. Martes a las 20 h "Los poderosos preguntan"

2009-06-16T09:43:00.000-07:00

Hoy martes 16 de junio, a las 20.00 h (hora española), los poderosos preguntan y Menassa responde.

Televisión Grupo Cero

Para poder verlo hay que acceder a la siguiente dirección:

www.helloworld.com/grupocero. Una vez en la página hay que pinchar donde pone Live! (situado arriba, a la derecha de la página)
Una vez que se abre pulsar Play.

De Federico García Lorca "Romance sonámbulo" interpretado por Kepa Ríos y Fabián Menassa.

2009-06-14T14:50:00.000-07:00

PINTA: MIGUEL OSCAR MENASSA

2009-06-13T06:13:00.000-07:00

Pintura: "Maternidad". Poesía:

2009-06-12T15:36:00.000-07:00

POEMA V

Volver por las noches para espiar sobre tu cuerpo
las pequeñas y brillantes marcas del amor
era algo a lo cual estábamos acostumbrados
y sin embargo hubo una marca insoportable.
Una marca que señalaba otro destino
para tu cuerpo de mujer.

Una marca celeste, abierta, en lo profundo de tu carne
-cielo de nubes y de alcántaras
fuego sagrado abierto a todos los horizontes
amada
rosa sin fin como metralla luminosa
encegueciendo sin dar tregua los ojos enemigos-.

Herida insoportable, tajo de amor, en lo profundo de tus
[ojos
-mansa vaca dorada, paciente tejedora,
tu mar de fondo
tiene el color del bronce que en su mirada
suelen tener los grandes asesinos-.

Devastadora
voraz incendio de los bosques.

Pintura: "Piel de pieles". Poesía: "Amor perdido. Mi madre". Miguel Oscar Menassa

2009-06-10T14:12:00.000-07:00

I

Cuando los robustos colores de mi insurgencia,
toquen, por fin, tu corazón, ya será tarde,
tu corazón será de piedra.

Cuando abramos, silenciosamente, la mañana,
encontraremos envuelta en ella,
los suspiros nocturnos de cien mil muertos,
recordando tu nombre:
madre desde que estás lejos,
no vienes por las noches a besar mi frente enamorada.
"El cielo está cerca, hijo mío, la voluntad de Dios,
se hace agua en mis labios de fresa y colombina,
asustada por el disfraz de pierrot sangrante"

No te preocupes madre, si no triunfo,
te prometo caer derrotado de manera grandiosa.
Será un coloso tu hijo,
cayendo de los espejismos de la gloria.
Me vestiré de sedas y topacios,
para que al verme caer, pienses en los ángeles.

Encuentro, definitivo, con la muerte, alguien dirá
y yo que nada sabe, escribirá un poema.
Verás qué ritmo madre, el ritmo de tu muerte.

Porque vos fuiste la que quiso que yo fuera poeta.
Amabas los trigales, recuerdas,
recuerdas por las noches tus canciones de amor.
Yo era tu príncipe valiente y, también,
era tu príncipe cobarde. Yo era tu príncipe.

Te escribía poemas y te llevaba flores en mis manos,
después ninguna mujer quiso que yo pudiera tanto.
Furibundo, mezquino, alucinado,
hundo mis manos en el vientre sagrado de la tierra,
para encontrarme con algún pedazo de tu cuerpo,
algo que me devuelva la razón de ser para vivir
y me rompo contra piedras bañadas en oro cálcico.

Vociferadores y sangrientos dioses de la nada,
tejen, silenciosamente, sobre mis esperanzas,
los pequeños días, que esperan entre sombras,
verme dejar tu amado cuerpo por nuestro canto.

Pintura: "Pintando en casa, 31 de mayo de 2009". Poesía: "Otra". Miguel Oscar Menassa

2009-06-07T15:05:00.000-07:00

Pintura: "Fuego de amanecer". Poesía: "Me gustaría tener una cultura general y amplia". Miguel Oscar Menassa

2009-06-04T08:27:00.000-07:00

5 de octubre de 1976, Madrid.

Querido:
Me gustaría tener una cultura general y amplia.
Estoy casi seguro que lo que me pasa ya paso.
Debería encontrar esa historia, debería saber.
Se anuncia para mí una nueva vida.
Soy un extranjero.
Pensar en el origen de las religiones es un paso a la filosofía,
pero es evidente que en el siglo del psicoanálisis y la bomba
atómica, la religión hace aguas. Explica poco.

Lo hemos dado todo por amor y encima sin saber.
Revisar esa palabra, nos hará bien a todos.
Hasta que de ella no quede más que una breve nostalgia,
un alegre sabor en el pasado.

Pintura: "Semillas de ingenuidad". Poesía: "". Miguel Oscar Menassa

2009-05-31T11:18:00.000-07:00

ESPERANDO UN MILAGRO

Estoy, en verdad, esperando un milagro. Y no sé si algo ocurrirá.
Una vida casi sin misterios, mi vida es la vida de un trabajador.
Espero el mediodía y el mediodía llega, y como mi comida cocida
casi sin amor, con verduras cansadas y carne, tal vez, envenenada.

Después me limpio los dientes por consejo de una amante madura
y sin decir palabra, porque el amor se quiebra en el espejo rasgado,
pago en Euros mi pequeña comida y vuelvo, algo sumiso, a trabajar.
En el camino me encuentro de golpe con alguna dicha y la rechazo.

La libertad me llama a los gritos, la pobre, alucinada y yo no la oigo.
Escarbo en los bolsillos buscando una moneda para darle a un pobre
y encuentro pequeños pedacitos, trozos de recuerdos, donde el alma perdida, enamorada de sí misma, no tuvo amor ni odio, ni siquiera pan.

No encuentro la moneda y el mendigo se burla de mi mezquindad.
¿No quiere que le preste, doctor, algunos céntimos Mañana me lo da.
El hombre es delicado, se rompe al caminar, la noche le da miedo y
sin agua y sin comida, el pobre hombre muere igual que un animal.

2009-05-30T09:07:00.001-07:00

Auditorio Municipal de Camarma de Esteruelas.
Edificio Multifuncional. C/ Daganzo, 2
Entrada por lateral (Calle Soledad)
ENTRADA LIBRE
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www.helloworld.com/grupocero.

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Una vez que se abre pulsar Play

Pintura: "Vibraciones". Poesía: ""Hoy querida enloqueció un amigo". Miguel Oscar Menassa

2009-05-30T01:52:00.000-07:00

Hoy querida
enloqueció un amigo

Querido Luis Althusser:

Después de tu locura,
mil veces intenté cerrar mis manos,
alrededor del cuello de una diosa
y no he podido,
mi corazón tiene sus 1ímites,
entre mis manos se esconde siempre un verso apasionado.

Cuando lo único que ambiciono es matarla,
la estrangulo en una frase breve, entre guiones.
Salpico su hermosura con puntos suspensivos.
Me fascino entre signos para ganar su simpatía
y, después, la mato con un punto.

No quiero decir con ésto que, a lo mejor, algún día, en la
cama de algún hotel, en alguna ciudad lejana y extranjera, yo
quiera, en un olvido, llevar mis dedos hasta lo profundo de su sangre.

Con mis dedos perforar su garganta,
buscando antiguas perlas, mecanismos en descomposición.

No digo eso, tal vez, la vida, la no vida. EL ser viviendo pero apenas. El no ser, siempre encallado en serio. Los máximos agujeros todos en círculo frente a mí, ¿quién sabe? ¿quién te dice que, ese día, no escriba mi último poema?

QUERIDO LUIS ALTHUSSER, te dedico esta página por los gritos que nunca más escucharás

Cuando ella moría entre tus brazos, pero no moría,
el goce era infinito, yo lo sé,
¿quién no lo hubiera hecho?
Yo vi cómo sus ojos se quedaban vacíos,
como su lengua caía en un rincón del cuarto.
Yo vi cómo sus gritos se quedaron helados.
Y la sonrisa. la última sonrisa ¡qué sonrisa!

Vengan a ver al hipopótamo sangriento,
que mea contra los ojos de su amada.
Vengan a ver, ácidos y olores rancios de cuarteles,
para los ojos enamorados de mi amada.
¡Semen contaminado con los peores males de este siglo,
para la vagina abierta sin par de mi amada muerta.
Después, el golpecito divino
y ella se pone otra vez en movimiento.
Dios complaciente le perdonó la broma
y, ahí, ciegos, los dos totalmente ciegos,
nos besamos como cuando teníamos veinte años,
yo lo sé;

¿QUIEN NO LO HUBIERA HECHO?

Esos ojos abiertos como vacas abiertas,
como extraviadas lejanías,
ese mugido lento, entorpecido, sordo,
es mugido del alma.
Es la simpleza abierta de un vacío,
algo se rompe entre las manos, algo desaparece,
sin que por ello haya existido jamás

Abrumado por estos descubrimientos, paso toda la noche despierto, alejado de la cama donde mi amada, espera, más o menos dormida, más o menos, tranquilamente, que la mate.

Pintura: "Fuego interior". Poesía: "Es de noche". Miguel Oscar Menassa

2009-05-29T15:42:00.000-07:00

ES DE NOCHE

Es de noche
en la ciudad todos duermen
menos el sonido palpitante
del corazón del tiempo
latiendo acompasadamente
contra mí mismo.

Ninguna sed se calmará este siglo
opaco siglo del deseo
donde el hombre fue luz
bordada a fuego y, a la vez,
sueño desesperado.

La lucha es contra todos
también yo
es un soldado de la muerte.

El hombre actual
está casi muerto
delicado amante
de su propia decadencia
no tiene fuerzas
para pensar el futuro.
Todo en él
es una presencia anhelante
y carnívora
que lo devora
y lo engrandece
y, a la vez,
lo devora.

Pintura: "La hoguera". Poesía: "Hay días como hoy". Miguel Oscar Menassa

2009-05-25T15:29:00.000-07:00

HAY DÍAS COMO HOY

Hay días como hoy que no pasan nunca.

Son días como una espesa niebla
en la garganta, al borde del abismo.

Esos días de Freud frente a la angustia
de no poder saber, exactamente
hasta más adelante.

Esos días inolvidables de César Vallejo
enfrentando a la muerte con el crujir del pan.

Esos días de la triste cerveza
donde algún poeta pobre, mediocre o muy sentimental,
se dio cuenta que en el siglo que viene
nadie lo leería.

Esos días donde se rompe el alma
para que las palabras alcancen el poema y, también,
esos días donde el poema nos abandona,
definitivamente,
para inventar el alma.

Hay días como hoy que no pasan nunca.
Son días como en la guerra
cuando la mujer del enemigo me enamora.

Pintura: "Historia inacabada". Poesía: "Algunas de ellas". Miguel Oscar Menassa

2009-05-24T04:39:00.000-07:00

ALGUNAS DE ELLAS

Ellas se vestirán livianamente para apurar la tarde
se despeinarán
encenderán cigarrillos en nuestra pieza
leerán por primera o segunda vez
nuestro nombre impreso en papel ilustración
Se quedarán esa tarde y la siguiente
hasta que tengamos que salir como las putas
a la calle
a cambiar de pensión y de familia.

Pintura: "Ángel de hierro". Poesía: "Amor perdido. La juventud". Miguel Oscar Menassa

2009-05-19T14:55:00.000-07:00

IX

Te quiero aunque me ataques, joven amigo.
Yo, también, como tú mismo, de pequeño,
me tragaba todo lo que mi padre me decía,
ni siquiera lo odiaba y, algo, lo respetaba,
mas aún con esfuerzos nunca entendía nada.

Por eso te comprendo, joven amigo,
cuántas veces, llorando, me desgranaba en versos,
cuántas veces tratando de recordar lo no escuchado,
me envilecía hasta caer rendido en cualquier sitio,
sin saber nunca si eran brazos, manos ardientes o
grises locuras, hirvientes alcoholes despiadados
o el triste regazo de madres solitarias y sin hijos.
Yo te quiero aunque tú no me quieras y
no es, exactamente, por ti que lo consigo,
es que la soledad del que no ama, es negra,
es ardiente suplicio con eternos dolores,
es trágica la espera de quien no tiene amores.
Es por eso, por voluntad extrema de no morir
encadenado a tristes artilugios de soledad,
es que te amo, como las aguas a su cauce,
como las, sencillas, estrellas a su cielo.
Es necesario amarte aunque tú no me ames,
para que el mundo crea y ame mi vejez.

Pintura: "Vientre de pantera". Poesía: "A mí la poesía me lo permite todo". Miguel Oscar Menassa

2009-05-16T13:29:00.000-07:00

A MÍ LA POESÍA ME LO PERMITE TODO

A mí la poesía me lo permite todo
y yo hago con ella lo que quiero.
A veces me dejo llevar y Ella
me envuelve en su torbellino
palabra contra palabra
un cuerpo a cuerpo
insostenible.

Vengo a quebrantar las ilusiones.

Entre mis brazos
ella no podrá amar a nadie
porque yo soy el que nació
para que ella no muriera.

Vértice de mí mismo
me sostengo en ella
para sostenerla
y ella en su libertad
sigue siendo conmigo
como cuando nos encontramos
la primera vez.

Anhelante de mí
deseosa de mí
joven
siempre joven
a mi lado.
Desequilibrada
y hasta torpe
de tanta juventud
baila conmigo
por primera vez
la música
que bailarán
los siglos venideros.

Pintura: "Sin control". Poesía: "Introducción". Miguel Oscar Menassa

2009-05-14T16:07:00.000-07:00

INTRODUCCIÓN

1

No me hagáis correr vuestras carreras
ni me hagáis volar en vuestros vuelos
ni me hagáis hacer vuestros trabajos
ni, tampoco, amar vuestros amores.

Yo hijos míos, con pasión,
os transporte volando,
siempre, a vuestro lado,
desde los confines quietos de la familia
hasta las puertas en libertad del mundo.

Ahora comienza vuestro viaje
y si os dejo partir sin acompañaros
es porque yo tengo mi propio viaje.
Debo poner al camino que construí
con mi propia vida y escribiendo,
mi nombre, mi apellido, mis marcas,
mis señas personales que son la poesía.

2
En el camino encontraréis el oro y la pobreza
los precipicios hondos y las grandes llanuras.
Habrá en vuestros caminos no lo dudéis
emboscadas, traiciones, viles injusticias,
por eso
es conveniente viajar acompañado.

Y cuando consigáis algo de pan, algo de dinero,
intentad repartirlo lo mejor posible entre todos.
Alguien que comió
y tiene dinero para el pan de mañana
en algo se sentirá feliz y su trabajo
no será dirigido por el hambre o el odio

sino por el amor o por la libertad.

Pintura: "Catarata salvaje". Poesía: "". Miguel Oscar Menassa + Recital poético musical de primavera

2009-05-13T04:53:00.000-07:00

Miércoles, 13 de mayo de 2009 a las 19 h,
en el Colegio Mayor Nuestra Señora de África.
c/Ramiro de Maeztu, 8.
Metro: Metropolitano. Autobuses: 132, F y Circular.

Pintura: "La ruta del conocimiento". Poesía: "Poesía" de Miguel Oscar Menassa

2009-05-12T15:02:00.000-07:00

POESÍA

Ella tiene la amplitud de los misterios.
Todo vibra y todo enmudece en ella
siempre al compás sonoro de su cuerpo.

Nunca ningún mortal amó esa libertad.
Alma y fuego y delirios todo el tiempo.

Pintura: "Sonidos abiertos". Poesía: "La muerte del hombre"

2009-05-11T09:32:00.000-07:00

31 de Diciembre de 1976

LA MUERTE DEL HOMBRE

Es otra vez de noche
y en general
la casa duerme.

Una voz en la radio
dice últimas palabras.
Me entretengo con el humo
y me ocurren mil fantasías
y ninguna tiene que ver
con recostarme
tranquilamente en la cama
y dormir.

Entre tantos papeles
terminaré siendo un escritor
y fijo mi mirada en la lejanía
y dejo que la historia del hombre
irrumpa
con la violencia de su sino
mi noche.

Enciendo cigarrillos a mansalva
uno detrás de otro como si fueran
centelleantes granadas contra los opresores.

Desde hace millones de años
el hombre vive de rodillas.

Las granadas estallan en mi rostro.

Primitivas presencias
pueblan mi noche de salvajes ritos.

Ceremonias donde la muerte
siempre es una canción
sublime y misteriosa.
Bestias indomables
semejantes al hombre
por la torpeza
de sus movimientos
danzan a mi alrededor
iracundos
silvestres.

En un mal castellano
me dicen que su jefe
quiere charlar conmigo.

Sentado en mi cama escribiendo
pido que dejen de rugir tambores
que cese la danza
que me dejen escribir este poema.
El hombre tiene hambre y sed desde milenios.

Somos ese hombre hambriento y sediento poeta
cantad con nosotros:
Venimos de la Mesopotamia
y del Caribe
y buscando la perfección hemos llegado
hasta los mundos que se esconden
por encima del cielo
y no hemos encontrado nada.

Siempre hay un hombre que tiene hambre.
Siempre hay un hombre que se muere de sed.

Aquí mismo poeta
en tu casa
anidan el opresor y el oprimido.

Sentado sobre mi cama escribiendo
les digo a los salvajes
que ya es noche tarde
que por favor dejen de danzar
que necesito
hundirme entre las letras
mi hambre
mi única sed.

Dejaron de danzar
y el que se destacaba
por su tremenda humanidad
me fulminó con su mirada.

¿Quién es más cruel?
Poeta
¿Quién más salvaje?
El que muere peleando
por un trozo de pan
o el que no muere nunca.
Quién producirá el exterminio
poeta.
Mis armas o tus versos.

Y ahora poeta deja la pluma
echa a andar y piensa.

Sentado sobre mi cama
escribiendo
le digo al salvaje
que no quiero irme de mi pieza
y que siempre supe que pensar
no era necesario y que deseo
es la última vez que se lo digo
seguir escribiendo este poema.

Antes de continuar me detengo
en la inteligencia del salvaje:
habla bien y mientras habla
deja escapar entre las palabras
el aliento
para que todo suene vital
desgarrador.

Yo soy el hombre
grita la bestia encadenada
y tú poeta ¿eres el hombre?
Escribir para quién
dónde los amigos
y dónde los enemigos.

Dime poeta
¿tu canto
necesita del futuro
para ser?
Ese poema que escribes
contra todo
a quién le servirá.

A ver poeta un verso
que me diga ahora mismo
¿qué es el hombre?

Sentado sobre mi cama escribiendo
me doy cuenta
que la inteligencia del salvaje
terminará quemando
todos mis papeles escritos
en esa hoguera
que fueron construyendo
a mi alrededor
sus palabras.

Dejo de escribir
lo miro fijamente a los ojos
y murmuro sus propias palabras
en un solo verso un hombre
en un solo verso un hombre
y me decido a escribir ese verso.

Sostengo con mi mirada
la mirada del salvaje
y con rápidos movimientos
tomo la ametralladora
y disparo varias ráfagas
sobre el cuerpo del salvaje
que con los ojos desorbitados
por el asombro
cae
para morir y desaparecer.

Sentado sobre mi cama escribo ahora
con la seguridad
de quien ha llegado a la cima:

Un poeta asesinó su hombre
para escribir este poema
y eso
es un hombre.

Pintura: "La hoguera". Poesía:

2009-05-10T12:22:00.000-07:00

CARTA A MI PATRIA

Todo está bien y todo está mal
y no diré, como se decía antaño:
un fuerte viento ha destruido nuestra razón
y no diré:
fuertes borrascas,
se han llevado en su seno nevado el último amor

Una tierra se descompone en el rumor alado de mi canto,
en el rumor de una tempestad sin fin,
un huracán que más que anunciar el porvenir
nos recuerda despiadadamente el pasado.

Entre las palabras que deshollo vivas,
están las de tu piel.
Fragancia de limón entre los higos,
pequeña fragancia de amor entre las enredaderas.
Tajo de miel, tu sexo, abierto,
verde y natural.

Te enfrento en el fondo de tu mirada vacía
-obrera sarcástica de los pastos-
abro tu piel
y sobre alguna herida sangrante de tu rostro
una vía rápida y segura, entre tus venas
dejo caer mis palabras, veneno mortal,
gritos desmedidos sobre tu carne.

Soy un hombre que morirá casi seguro en sus andanzas.
Amante de los perfumes, la mujer, siempre me sobrecoge.
Un día cualquiera como me pasaba de muchacho,
escribiré un poema, encenderé la luz.
Soles, estrellas fugaces y soles majestuosos,
para que tu piel salte en pedazos.
Pradera verde y natural,
pradera infinita.
Ojo descuartizado de américa-latina,
pastos helados en plena primavera,
bajo el sol, exactamente, bajo el sol,
todos muertos.
Esfera de cristal,
banderita azul y blanca de mi pequeña patria muerta,
sobre mi ojos, en pedazos de sol, tu cuerpo resucita.

Pintura: "Primavera austral". Poesía: "Llegaste en un barco cualquiera"

2009-05-08T15:02:00.000-07:00

LLEGASTE EN UN BARCO CUALQUIERA

Llegaste en un barco cualquiera
en tercera, con otros inmigrantes.
Con piedras y viejas maderas de cajones
pusiste, en Barracas, tu ciudad.

En tu primera carta a Faride le decías:
que estabas en el sur
le hablabas de tus amigos los feriantes
como si hablaras de guerreros.

Faride Faride estrella luminosa
tengo en mi corazón tu pecho ametrallado.

Aquí estoy en el sur
donde el amor sólo acontece al amanecer
cuando recuerdo tu mirada.

Del Río de la Plata puedo decirte
que es ancho y generoso como nuestro mar
sin embargo
no tiene embarcaciones
y nadie muere en él a causa de la pesca.

Pintura: "Florecer". Poesía: "Rechazaremos la guerra". Miguel Oscar Menassa

2009-05-07T08:26:00.001-07:00

RECHAZAREMOS LA GUERRA

Rechazaremos la guerra
todo el tiempo que sea necesario.
Nos callaremos
pero no para siempre.
Ocultaremos nuestra cara
pero no hasta el final.

Rechazaremos el amor
todo el tiempo que sea posible.
Nos callaremos
pero no para siempre.
Tendremos una doble vida
pero no hasta la muerte.

Pintura: "Recordando a Dalí". Poesía: "Nos anunciaron". Miguel Oscar Menassa

2009-05-06T11:38:00.000-07:00

NOS ANUNCIARON

Nos anunciaron
que después de la muerte
llegarán para. habitar
nuestra propia casa
los monstruos.
Debemos
construir viviendas
adaptables
sin jardines ni albatros
ni sospechosas miradas
hacia el futuro.

Todo está con nosotros.

Desde la soberbia
de una mutilación ineficaz
y su saber
hasta la vergüenza
de nuestros padres
ocultando sus genitales.

Padecer es morir.
Gozar es morir.
Por eso
nuestras bajas pasiones
se transformaron en altas
luminosas
celestiales pasiones.

Por eso los pequeños
animales de dos cabezas
buscan su lugar
entre nosotros.

Aquí a mi lado
la cabellera azul
saliendo de sus labios
y el corazón desde los ojos,
besa mi boca
quien nunca habría
de pronunciar
una palabra.

El idiota gime
y besa nuestros pies.

Alaba constantemente
nuestra bondad.

Los monstruos están
definitivamente
con nosotros.
El idiota lo sabe
su transformación
está cerca.

HUIR O MATAR,
dos alternativas
demasiado complejas.

El idiota cede
lentamente
y pronuncia sin fe
la palabra papá.

Poesía: "Nosotros éramos el mar". Pintura: "Detrás de la memoria". Miguel Oscar Menassa

2009-05-05T06:00:00.001-07:00

Pintura: "Los guardianes". Poesía: "Espigón de soltero". Miguel Oscar Menassa

2009-05-03T04:28:00.000-07:00

ESPIGON DE SOLTERO

Bueno,
ahora ya me encuentro
humanamente solo.

No puedo con mis ojos
mirar a las muchachas
porque las miro
y lloro.

Y ustedes,
por qué no se detienen
y me tocan un poco,
por qué dejan mis manos
galopar despiadadas,

por qué no se detienen
y me lamen un poco.

Comprendo,
ustedes han partido
también
humanamente,

pero a mí no me queda
más que dos piernas
(las manos ya perdidas
no piensan
no vuelven)
y esta rabia de todos
de mí
que no me sirve.